2013-05-22T16:14:01-04:00 Alicia Luna http://www.huffingtonpost.es/author/index.php?author=alicia-luna Copyright 2008, HuffingtonPost.com, Inc. HuffingtonPost Blogger Feed for Alicia Luna Good old fashioned elbow grease. tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.3136998 2013-04-24T02:02:45-04:00 2013-04-24T02:32:26-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/
Inmersos en la debacle de los tiempos actuales lo digno es luchar, lo valiente no descansar, lo heroico no rendirse. Todo vale antes que reconocernos sumidos en la tercera guerra europea de nuevo liderada por una cabeza germana y dominada no ya por fuegos atronadores y palarizantes si no por cobres y monedas igualitarias que han generado la economía de la desigualdad.

Va siendo hora de abandonar el valor para seguir adelante y aglutinar osadías para decir NO. Va siendo la hora del desacato como detonante, como indicio de rendición ante la depresión contagiada de hombre a hombre y mujer a mujer. Una guerra sin sangre carece de la palabra guerra en si misma, pero no es cierto. Una guerra sin sangre es virulenta como la toma de un cuerpo vivo por una sola bacteria que se propaga y crece en su interior hasta hacerse con la voluntad entera de aquel ser que tuvo a bien llamarse humano incluso un minuto antes de ser tomado por el diminuto ser parasitario.

Va siendo la hora de las decisiones propias y apropiadas. De que de uno en uno se propague el regreso de la memoria de lo que somos como individuos y no como rebaños. Va siendo la hora de no errar el ángulo al que se mira y dejar de estar ciegos del susto y el temblor del desposeido.

¿Qué hacer cuando la palabra No ya no existe, cuando la voluntad del No se ha disipado de las gargantas, cuando quienes deciden obedecen y quienes laboran asienten? ¿Dónde dejamos guardado nuestro No? Habrá que salir a buscarlo como a aquellos lápices sin punta del poeta peruano. Habrá que resucitar la palabra No porque nunca murió enterrada. Habrá que ponérsela a nuestra descendencia en las manos para que la arrojen al despertar de la ecatombe.

Hemos permitido que el pavor atenace el pensamiento y amordace la razón.

Ser asertivo en tiempo de guerra es decir No.

Hay que empezar a decir No, casa por casa y calle por calle, sin la necesidad de que otro diga No por nosotros mismos. Hay que desertar de golpe y paralizarlo todo. Porque nuestros mal llamados líderes carecen de la voz y la palabra, del valor y la determinación, de la osadía y la inteligencia.

Decir No es desobedecer, No ir, No estar, No empujar, No proseguir. Decir No es mirar de frente a quien nos provoca miserias, desengaños, muertes limpias de sangre. Decir No es lo que deben hacer nuestros gobiernos, pero si por el honor de sus gentes no lo hacen, habrá que pasar sin pedirles que nos cedan el paso, habrá que hacerles entender que gobiernan sobre la tumba de sus días y que No estamos dispuestos a dejarnos empujar al interior de su mortaja.

No es No y ha llegado la hora de empezar a utilizar la asertividad del No para detener la guerra del euro, para enfrentarse sin trincheras y sin líderes de garganta atenazada por el miedo.

Somos los dueños de nuestro No como aquel campesino español en los años 30 fue el dueño de su Hambre.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.3115248 2013-04-19T08:28:50-04:00 2013-04-21T04:32:21-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/
Por aquellos años Enrique luchaba contra tormentas de ultramar por afianzar su idea: un cine independiente europeo que circule por España, un cine español que exhibir y al que fortalecer. Su equipo era una piña. Todos, más bien, todas, éramos todo a la vez: contables, gestoras, programadoras, jefas de prensa. Con los anillos bien puestos, Nieves Maroto (gerente) y yo (jefa de prensa) subíamos la Gran Vía cargadas de carteles con que empapelar el cine elegido por Enrique para agasajar el preestreno de una película española o europea de autores no demasiados conocidos por entonces. Y así nuestros ojos y sentidos fueron creciendo con las películas de Montxo Arméndáriz, Iciar Bollaín, Imanol Uribe, Fernando León de Aranoa, Ken Loach, Atom Egoyan, Gracia Querejeta, Giani Amelio, Chus Gutiérrez, Díaz Yanes, Gutiérrez Alea, Ana Díez y su Ander eta Yul, ... Lamerica, ¿se acuerdan de aquella película de Giani Amelio sobre un barco italiano cargado de inmigrantes albanos? ¿Alguien ha hecho retroceder las manillas del reloj o las ha llevado hasta el mismo punto por el que ya anduvimos hace treinta años? Perdón si me asalta la desasosegante idea de que vamos hacia atrás o nos hemos colado en El Día de la Marmota.

El cine español que Enrique se empeñó en apoyar y que estrenaba cada quince días lo trabajamos con nuestras propias manos aquel pequeño equipo que empezó a crecer y entre el que se encontraba buena parte de su familia currando desde corta-entradas a asistentes de prensa y programadores. No había privilegios porque sobraba trabajo por terminar. Las ideas y fuerza de ese tótem que ya se conocía por entonces como González Macho frenó el cierre de antiguas salas que se convertían en supermercados Día y comenzaron, como setas, a abrirse minisalas en todo el territorio español. El cine hecho por españoles que se había quedado en desuso comenzó a cubrir las carteleras cada fin de semana. Surgieron y se fortalecieron productoras como Tornasol Films y otras muchas. Regresaron los premios en festivales nacionales e internacionales. Surgió Amenábar y su Tesis, repuesta en los Renoir tras ganar los premios Goya y sin posibilidades de reestreno en ningún otro cine. Los estudiantes de cine podían aprender de las mejores películas de estreno porque llegaban a las salas españolas, Renoir o no Renoir. Se abrieron más distribuidoras, más productoras. El cine volvió a ser una profesión de futuro para españoles con ganas de crear en el audiovisual. Los productores norteamericanos comenzaron a mirarnos como un reto, pequeño, pero reto. Enrique, con Alta Films, había conseguido dar batalla copando espacios en prensa conocidos como "publicidad blanca". En las páginas de revistas y periódicos de primera línea surgían entrevistas a directores, comentarios, promoción. Las galácticas estrellas hollywoodienses empezaron a visitar España, alojándose en el Hotel Ritz y dando glamurosas ruedas de prensa para hacerse hueco en estas páginas que consideraban espacios robados a su millonaria publicidad pagada. España era ya para ellos una estación en la que estaban obligados a detenerse. Las majors empezaron entonces a abrir sus minisalas también. Comenzaron a batallar por la cuota de pantalla sin querer ceder un céntimo de sus beneficios.

Crecía Alta Films y crecían el número de Cines Renoir. Crecíamos los integrantes del equipo que comenzamos a casarnos, multiplicarnos y a Enrique le hacía ilusión: Charly, su compañera de vida, asistió al nacimiento de mi hijo. El equipo humano de ocho personas se multiplicó y la batalla por los espacios en prensa y en cines se hizo más cruenta. Enrique comenzó a abrir más salas Renoir para dar más espacio al cine por el que luchaba.

De aquel equipo de Alta Films-Renoir, creo que fui la primera en bajarme del barco para convertirme en guionista. Pero sin elegirlo, yo seguía dentro de Alta Films pues las películas que escribía caían en esa casa familiar para ser distribuidas. El equipo celebraba mi buena estrella, Enrique daba consejos que engrandecían las películas. Y así llegaron los Goya y de nuevo codo con codo compartiendo título y premio con Te doy mis ojos (Alta Films, además de casa distribuidora, fue coproductora). Luego vinieron otros títulos y otras películas en las que he seguido trabajando. Ya no del gusto de Alta Films, y como buena hija adoptiva he tenido que volar del nido y seguir buscando. Pero reconozco las vigas que sustentaron mi formación como cineasta: José Luis Borau, Enrique González Macho y Elías Querejeta, con quien también tuve el honor de trabajar y aprender.

Estos días estoy revuelta y creo que es porque me niego a enterrar al padre. Porque en este caso no se trata de algo ceremonial y consanguíneo sino de una regresión que nos vuelve a dejar tuertos a todos. Y más incluso a quienes aplauden el fin de estos cines y esta distribuidora. Se está acabando la pluralidad cultural, se están cerrando las ventanas y las puertas. Nos estamos quedando sin aire. No más Atom Egoyans y su The Adjuster, no más cine de todos lados para enriquecer el nuestro. Celebren, celebren, que los necios también tienen derechos en el país de tuertos que nos están sembrando.

Estoy por crear una línea de autobuses en la que a buen precio ir a ver películas a París, donde sí se reabren cines (Le Louxor reabrió ayer sus puertas).]]> tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.2830945 2013-03-09T04:09:16-05:00 2013-05-08T05:12:01-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ "Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese:
un intento de vida;
un juego al escondite con mi ser".

Este fragmento de un poema de Julia de Burgos define extraordinariamente bien a un porcentaje muy elevado de mujeres. Algunas, muchas de ellas, lo reconocen, lo reconocemos, otras muchísimas se niegan y se negarán siempre a reconocer el mundo en el que viven diciendo cosas como: yo nunca he tenido problemas, a mí nunca me han puesto trabas, etc.

Me he cansado de luchar para que cuando miren vean su propia realidad.

Prefiero reivindicar y dar a conocer a las cientos de mujeres que han luchado y siguen haciéndolo cada día por todas las otras mujeres y por toda la sociedad en la que estamos engarzadas unas con otras. Prefiero celebrar los territorios conseguidos. Quiero festejar a los cientos de padres que por fin disfrutan cuidando de sus hijos y comparten la vida con su pareja sin decirle "si quieres te ayudo a bañar a los niños" cuando los niños son de ambos.

Quiero dar la enhorabuena a tantas emprendedoras que han conseguido no tener que alzar la voz en la reunión de empresa para ser escuchadas. Este día de hoy grito un hurra por las valientes que nunca han dado y nunca darán un paso atrás ni para tomar impulso.

Quiero agradecer a Amelia Valcárcel tanto sentido común y criterios acertados a la hora de defender el feminismo. A Rita Levi Montalcini, a Simone de Beauvoir, a Frida Kalho y a tantas otras el ejemplo de libertad y perseverancia.

El 8 de marzo es la fiesta de lo conseguido y el día del anuncio de lo por conseguir que aún es mucho.

¡Ah! Y no me quiero despedir sin recordarles a nuestros grandísimos futbolistas y demás deportistas acaudalados que cuando hagan donativos a los niños de tercer mundo también se acuerden de las niñas, las que no juegan al fútbol, a las que los balones no van a sacar de sus miserias ni injusticias sociales por haber nacido niñas en los lugares más pobres del planeta.

Gracias a todas las mujeres que han luchado para que yo hoy pueda expresarme libremente, casarme libremente, divorciarme libremente, estudiar, trabajar, vestir como quiera y tomar libremente las decisiones de vida que necesite para seguir creciendo como persona en este mundo. Soy consciente de que debo tomar el testigo y seguir hacia adelante luchando por lo aún no conseguido.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.2705065 2013-02-17T12:34:31-05:00 2013-04-19T05:12:02-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/
Esta noche se entregan los Premios Goya. Yo llevo cuatro años intentando levantar una película sobre una familia desahuciada y no lo he conseguido. Ellos llevan cuatro años trabajando y han conseguido más que los 350 diputados que dicen "nos representan". Han conseguido quitar las paja del ojo a la Clase Judicial para que vean las calles y la realidad social, han conseguido organizar a la ciudadanía para impedir desahucios, han conseguido que cientos de familias no sean excluidas de la sociedad, en el 16F han conseguido sacarnos a la calle a España entera. España les muestra el reconocimiento que se merecen por tantos meses de esfuerzo desinteresado.

El 16F en las calles de Madrid
"Abuelo dice mamá que no corras tanto", esta frase gritada por una niña de apenas 11 años en la manifestación me dio el perfil de "cómo hemos cambiado" como cantaba Sole Giménez con su exgrupo Presuntos Implicados, nombre que le viene al pelo a la clase política española.
La manifestación esta vez era contra los desahucios, a favor de la dación en pago, a favor de los alquileres sociales, a favor de un tipo de vida que favorezca la vivienda como derecho de dignidad social y no como negocio de terceros que empobrezca y humille la vida de los que ocupan la vivienda. Esta vez no había tambores ni flautas. Había sí abuelos y nietos, familias enteras con perros incluidos. La gente ya está triste, cansada y muy enfadada. Esta vez había silbatos y gritos de "Sí se puede".
Me quedo con algunas imágenes: la que se producía ante la puerta del Banco de España con la pegada de llaves gigantes de cartón a modo de entrega de casas a un Banco que no hace nada por sus ciudadanos; y la de los japoneses mirándonos desde la tienda de Loewe de la Gran Vía madrileña.
Los manifestantes, a día de hoy, nos hemos convertido en instrumento turístico. Grecia, Italia, Portugal y España deberían venderse a través de los escaparates de sus agencias de viajes de la siguiente manera: Aproveche la Europa de la Crisis para pasar un fin de semana inolvidable. Hoteles de ensueño a bajo precio con balcones desde donde presenciar las manifestaciones ciudadanas, incluyendo cena romántica al rumor de los eslóganes antibanqueros.
Tras recorrer las calles de Madrid perdida entre los manifestantes regreso a casa y me topo con la estampa más hogareña del momento. Los tres mendigos de mi calle (no hay calle sin mendigo, y la mía que empezó con uno ya tiene tres), cenan un bocadillo sentados en uno de los bancos de la calle Alcalá. Hablan amigablemente como si fueran una familia, obviándonos a todos los demás. Somos un paréntesis en este siglo de edad adolescente. Se avecina una ruptura social si es que no se ha producido ya, en la que nuestros abuelos marchan diez pasos por delante y los turistas vuelven a observarnos divertidos porque "Spain (sigue siendo) different".


Y no me olvido de lo que reclamo: Un Premio para la PAH]]> tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.2520028 2013-01-22T01:00:00-05:00 2013-03-23T05:12:01-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ declaró Kathryn Bigelow defendiendo su película contra quienes denuncian que la cinta aprueba la tortura.

Sin embargo yo no he visto aprobación de la tortura. He visto a través de la caligrafía milimétrica del guionista Mark Boal y de la dirección de Bigelow, cómo ser agente de la CIA te rompe y te cuelga de una vida que parece serlo. Al igual que en la serie Homeland, esta película nos muestra la vida de una agente que no tiene amigos ni familia propia ni casi ninguna otra vinculación a la vida que su propia meta. En este caso cazar al ogro musulmán. La construcción de un nuevo héroe, que no es más que el héroe de sí mismo. ¿Qué has conseguido en tu vida? ¿Ser famoso por un día? ¿Una condecoración? Y también toda una vida de aislamiento y soledad. ¿Elegida?




Creo que es sano destacar el hilo fino con que Bigelow teje las escenas de tortura, que lo son. El daño lo inflige un hombre que no es capaz de quebrar por la fuerza a otro hombre y termina casi quebrándose él. El agente no obtiene ninguna respuesta del secuestrado. Solo obtiene mentiras. Su afán de torturar con el maltrato y el buen trato, con el "tú eliges: si mientes sufres" le quiebra a él. La entrada de un nuevo agente trae nuevas maneras. El agente es, en el filme, una pelirroja delgada y pequeña incapaz de asestar un golpe y hacer daño físico, por lo que brilla por su audacia, astucia e intuición. La tortura física pasa a ser tortura psicológica. Hércules deja de ser útil, son los tiempos de Ariadna. Hércules necesita regresar a casa para volver a encontrarse a sí mismo, cansado y perdido en un país donde es odiado, realizando cada día una tarea que le deshumaniza. Sus únicos amigos, unos monos encerrados en jaulas idénticas a las de los presos terroristas.

Este es mi personal punto de vista acerca de si La noche más oscura defiende o aprueba la tortura. A mi modo de ver la película está mostrando que la tortura física mantuvo perdido al cuerpo de la CIA durante una década. ¿Es eso aprobar la tortura?

"No puedo votar por una película que convierte en héroes a los americanos que cometen el crimen de torturar", dice un miembro de la Academia de cine norteamericana según he leído en The Guardian. Yo me atrevo a asegurar que Bigelow muestra al héroe tal cual es, un Superman solitario y triste.

DENUNCIANDO EL TECHO DE CRISTAL

Pero a mí me interesa otro dato. He indagado en las crónicas de los días posteriores a la caza de Bin Laden y no he encontrado a ningún sujeto femenino entre todos los agentes y marines implicados en la captura. ¿Es una elección de Bigelow y su guionista que la agente principal causante de la desaparición de Bin Laden sea una mujer? Me gustaría que alguien pudiera responderme a esta pregunta porque la directora utiliza una secuencia de la película para mostrar el techo de cristal contra el que las mujeres luchamos. Esa secuencia en que un alto mando pregunta "y usted quien es" y ella, relegada a un segundo plano, responde "la hija de puta que encontró la casa". Lenguaje de hombres para hablar entre hombres y ser admitida por ellos.


Este artículo se publicó originalmente en el blog de la autora. ]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.2178838 2012-11-24T06:00:03-05:00 2013-01-24T05:12:02-05:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/
Muchas veces vi Furtivos y Tata mía sin sospechar qué personalidad se escondía detrás de estas películas. Muchas veces soñé que escribiría historias y muy pocas que se convertirían en película. Un día mi vida se dirigía hacia un trabajo en Archivos y Bibliotecas pero otro epígrafe me llamó soberanamente la atención: Curso de Guión Cinematográfico, y el camino trazado de mi destino en la literatura cogió un desvío hacia el cine de la mano de José Luis Borau como profesor. Y escuché por primera vez los peligros de escribir sin saber sobre qué se escribía.

Durante toda mi carrera como guionista nunca perdí de vista a Borau como profesor, cineasta y ser humano. Y de manera caprichosa y tardía descubrí su película Hay que matar a B., tan actual, tan necesaria y tan poco vista.

He ganado algunos premios y muchas frustaciones pero sigo en la brecha diciendo "la culpa de todo la tiene Borau". Un día se lo conté y riendo me preguntó por qué. "Porque tu me enseñaste cómo se hacen buenos guiones, pero a mí la mayoría de la veces veces me salen mal." "Eso es porque eres muy exigente." Me respondió con su sonrisa de abuelo cariñoso y mirada audaz.

Nunca soñé que escribiría películas, tampoco que el destino me concedería un maestro como Borau que me mostraría el camino para aprender a mirar la vida que quería contar aunque quisiera hablar del silencio. Aprendí la lección de no olvidar de lo que hablo cuando escribo. Pero yo no quiero matar a B., yo quiero invitarles a ver la película que J.L.Borau dirigió y escribió junto con Antonio Drove, Hay que matar a B., y luego, si les parece, seguimos hablando.

La Academia de Cine nos ha recordado a todos que José Luis Borau, además de guionista, director, productor y profesor, creo una fundación para apoyar a jóvenes que quisieran iniciarse en el cine, que ocupó el sillón 'B' en la Real Academia Española, además de haber presidido la Academia de las Ciencias y las Artes Audiovisuales. Nos recordó que José Luis Borau fue valiente levantando sus manos blancas tras el asesinato del concejal del PP Alberto Jiménez Becerril y su mujer a manos de ETA para decir en una ceremonia de los Goya: "Nadie, nunca, jamás, en ninguna circunstancia, bajo ninguna ideología ni creencia, nadie puede matar a un hombre". Siempre tan preciso, así era Borau.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.2005990 2012-10-26T01:00:00-04:00 2012-12-25T05:12:01-05:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/

Hola, soy Luna.                                                 Y estos son mis amigos.

Y estoy aquí porque se me ha ocurrido una idea. Se la he contado a mi amiga Lucía que vive en Grecia y ella a todos sus amigos. Luego se la he contado a mi prima Lourdes que vive en Portugal y ella a todos sus amigos. Y ella se la ha contado a su amiga Nucia que vive en Italia, que también se la ha contado a todos sus amigos, y Nucia a su hermana Leire que vive en Irlanda con su padre, que también ha ido corriendo a contársela a sus amigos.

La idea es que nos quedemos quietos porque no nos gusta lo que está pasando en el mundo. Pero quietos, quietos. Cinco días quietos. Ni uno más ni uno menos. A todos les ha parecido buena idea y nos hemos quedado todos, todos... una, dos, tres y... ¡quietos!

Y entonces ha venido a verme un señor muy formal con traje y una tarjeta de un Banco que me ha dado una palmadita en la espalda y me ha dicho que si le digo a todos mis amigos y a los amigos de mis amigos que vuelvan a sus quehaceres me hace un super regalo. Yo le he preguntando a mis amigos si cojo el regalo y todos me han dicho ¡¡Noooooo!! El señor se ha enfadado un poco, ha fruncido el ceño, ha cerrado el puño como amenazándome y se ha ido. Luego han venido dos señores muy formales, también con traje y muy sonrientes. Me han enseñado una tarjeta donde decía Comisión Europea y me han invitado a ir a Bruselas con ellos para hablarle a todos los hombres formales con traje que trabajan con ellos. Les he preguntado a mis amigos: ¿Voy? Y todos se han quedado pensativos, pero al momento me han contestado que sí, que vayamos. Al oír esto los dos hombres formales con traje y sonrientes han tragado saliva dos veces.

Hemos decidido ir todos juntos con los dos señores tan formales a Bruselas. No parecen muy contentos. Se les ha subido y bajado la nuez en la garganta dos veces. Nosotros todos ya estamos caminando desde Portugal, Irlanda, Italia, Grecia y España. Y por el camino se nos han unido otros amigos de Francia, Bélgica y ese país que dicen que es tan pequeño tan pequeño que cuando buscas aparcamiento cruzas la frontera. Liechtenstein, me sopla mi amiga Sofía que siempre se lo sabe todo.

Cuando hemos llegado a Bruselas todos los señores formales con traje estaban esperando a que yo les explicara lo que queríamos, pero yo no llegaba a la tribuna, así que han tenido que traerme una banqueta. Y ahora sí. Ya les veo a todos. Y les he preguntado si eran ellos los políticos. Todos, todos han empezado a mirarse los unos a los otros y uno ha dicho: "Eso dicen". Y yo les he preguntado que si entones eran ellos los que habían cerrado hospitales, echado a nuestros maestros, subido los impuestos y los que habían conseguido que mi padre no tuviera trabajo y mi madre no parara de hacer cosas aquí y allá para poder pagar el agua y la luz y que mi abuela pagara con su pensión nuestra hipoteca para que no nos echaran de casa. Entonces ellos han vuelto a mirarse los unos a los otros y de repente todos, todos, han señalado a dos de ellos que estaban sentados a un lado y tenían el logotipo de un banco en la solapa de sus trajes. Y estos, que solo eran dos, han cerrado el puño, fruncido el ceño y amenazado a todos los políticos. Así que les he preguntado a todos los demás que por qué les tenían miedo si solo eran dos. Y entonces los dos hombres de traje con logo de banco en la solapa han venido hacia mí con el ceño fruncido y todos mis amigos y los amigos de mis amigos que estaban fuera han entrado por las puertas, las ventanas y las paredes y se ha organizado un lío que cuando mi madre se entere nos deja a todos sin dibujos el finde. Pero es que mi madre, que siempre se entera de todo, ya estaba allí entre toda la gente y ha agarrado de los pelos a una mujer rubia y gordita de traje azul que decía cosas como "¡yo no quería! ¡ellos me obligaron!"

Total, que el padre de mi prima Lourdes ha vuelto a enseñar en la Escuela en la que trabajaba, mi madre ya puede tener vida y con un solo trabajo paga todas nuestras facturas y los findes se sienta a ver los dibujos con nosotros. Mi abuela se gasta su pensión en sus medicinas y como le sobra dinero nos hace regalos, así que han vuelto a abrir la tienda de chuches de la esquina. Y todos todos mis amigos y los amigos de mis amigos hemos vuelto a nuestros quehaceres. Y los señores tan formales de la Comisión Europea están al cuidado de que los señores del traje con el logo del banco en la solapa no salgan de la cárcel y me dicen que la señora gordita de azul y los pelos rubios sigue diciendo "¡yo no quería! ¡ellos me obligaron!" desde su celda de un hospital psiquiátrico.

Y colorín colorado este cuento del futuro cercano que me he inventado ya se ha terminado.

(Mi pequeño homenaje a Quino y su viñeta "Mamá ¿qué harías vos si vivieras?")

FIN

(Postdata de autora: me encantaría ver este cuento con viñetas en movimiento. ¿Alguien se anima?)]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1969202 2012-10-18T02:01:49-04:00 2012-12-17T05:12:02-05:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ Manolo Matji apuntó: "Paréntesis, pausa, paréntesis", pero José Luis Borau salió al quite: "No, ella se refiere al otro silencio" y emitió una larga respuesta acerca de cómo articular el silencio en la pantalla, la mirada nostálgica, el pensamiento interno, el miedo amedrentado entre el labio y la garganta...

Hoy en día hay demasiado ruido en casi todas partes y ese ruido ni nos deja crear por nosotros mismos, ni nos permite tener pensamientos propios, ni apenas nos deja tomar decisiones demasiado personales. Nos movemos por el flujo de la moda, de la ola, de la masa. Y así, si de moda está la crítica voraz a la creación audiovisual pues a por ella, se tenga conocimiento o no de lo que se habla. "No solo entra lo que cabe en la palabra" nos dice el dramaturgo José Sanchis Sinisterra en un curso sobre "Cómo finalizar una obra" que está teniendo lugar en estos días. Y me da por pensar en películas como A Roma con Amor y Lo imposible.

¿Qué percepción tenemos de nosotros mismos como país? A esta reflexión me invitó la película de Woody Allen en la que se habla de la capacidad que tienen algunos países de convertir en anormales a personas normales. El ciudadano de acciones monótonas de clase media que del día a la noche es un icono de moda. Belén Esteban o los Grandes Hermanos, por ejemplo, con cientos de seguidores en su momento estelar. ¿Qué percepción tenemos de la actualidad y cómo nos verán los otros dentro de veinte años? Vivimos en una crisis que nos ahoga, pero ¿cómo se estudiará esto en los colegios dentro de veinte años? ¿Cómo vemos ahora la guerra fría? Por ejemplo. De una manera ciertamente cómica. Pero en su momento la vivimos de modo casi trágico. En occidente el diablo era la ya desaparecida Unión Soviética, y allí, en los países llamados del Este y que caían un poco más allá de famoso Muro de Berlín y la Tierra de Nadie, el diablo con patas en sus películas sobre la guerra fría eran los norteamericanos (ahora todo esto suena a la parte del cuento de hadas en que la bruja hace de las suyas). Muchas veces el sentido de lo que ocurre no es el sentido real de las cosas, dice Sanchis. ¿Cómo verán nuestros descendientes el tsunami al que se refiere Lo imposible?




La película Lo imposible hace que te plantees qué habría pasado si hubieras estado allí, en medio de aquel terrible tsunami. Lo peor no es morir. Lo peor es sobrevivir y encontrarte con el silencio después de la batalla de la Tierra contra el Hombre. (Me viene a la mente la película Paisaje después de la batalla de Andrzej Wajda 1970). Y a mí, personalmente, me hubiera hecho falta más tiempo sobre esta reflexión. Más tiempo de reflexión en general en toda la película. Porque viéndola la sufres por sorpresiva y casi real y la lloras porque siendo occidentales empatizamos con los protagonistas occidentales. Pero llega la hora del final de la película y me pregunto qué pasa con la población autóctona. Nada. Y esa falta de empatía con la realidad sí me hizo reflexionar al salir del cine sobre el interrogante de ¿estará hecho adrede que los verdaderos pobladores no le importen ni al director ni al guionista? La riqueza nos hace egoístas, doy fe, y no por rica sino por habitante del primer mundo. En los días posteriores al tsunami nos conmovieron más, a través de los informativos, las historias de los blancos ricos que pasaban sus vacaciones y fueron sorprendidos por un mar en furia, que las historias de las familias autóctonas fragmentadas de cuajo, desposeídas en un pispás, ahogadas si cabe un poco más. En la película prima la realidad inmediata de lo ocurrido en el instante mismo de la furia marina, realizada ésta con gran maestría. Rodada casi con pelos y señales, rozando la perfección. Pero yo me quedo sin saber qué reflexión hicieron de los hechos los autores de la película cuyo final es una invitación al comentario socarrón de "quien tiene un seguro, tiene un tesoro".

Me reconforta pensar que todavía somos capaces de reflexionar sobre las películas que vemos sin insultos ni salidas de tono. Lo imposible y Tadeo Jones por fin hacen las delicias del público español que las arropa acudiendo a las salas (68,2 % de la taquilla). Respiremos. Vamos a seguir haciendo cine. Sí, lo creo. Y me propongo creerlo con más firmeza aún si cabe después de leer al cirujano católico Mario Alonso Puig, entrevistado en Webislam: "Lo que el corazón quiere la mente se lo muestra".]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1889537 2012-09-19T04:12:36-04:00 2012-11-18T05:12:02-05:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ en formato manifestación y otro en el Matadero de Madrid en formato TEDX. La pregunta sobre el arte fue lanzada a la audiencia en el TEDXMadrid del pasado 15 de septiembre. Y la respuesta entre las más de 500 personas que abarrotamos la nave del Matadero fue "Sí, el arte nos transforma".

4.700 eventos TEDX se han organizado ya a lo largo y ancho del mundo y todavía hay cientos de personas en nuestro país que nunca han oído hablar de él. Pero no solo el arte nos cambia, también el conocimiento del entorno y para demostrárnoslo nos ofrecieron la posibilidad de conocer www.intheair.es para medir el aire en Madrid y sus niveles de contaminación en tiempo real. Dispositivo que deberían ofrecernos las administraciones porque la herramienta, creada por un grupo de españoles, ya existe. Inteligencias Colectivas podría bien ser uno de los eslóganes conclusivos de esta experiencia fascinante y enriquecedora.

TEDXMadrid se ha convertido ya en la Feria Internacional de Talentos Españoles e Internacionales, una suerte de lugar de encuentro liderado por Antonella Broglia y su equipo de voluntarias y voluntarios: "Vanesa, ¿dónde estás?" Fue una de las frases integradoras y que rompieron el hielo siempre existente entre público y conferenciantes utilizada por la presentadora y cerebro del evento llamando a su mano derecha para la producción y la tecnología. Admirable Antonella por su fuerza y luminosidad, imprescindible Vanesa y el talento de ambas. Imprescindible también la combinación entre oratoria y tecnología en esta era en la que ya estamos inmersos.

¿Por qué decidí encerrarme una jornada de sábado soleado en un lugar como este? Porque odio el pleistocénico Power Point y los lectores de conferencias por su falta de respeto a la audiencia que les escucha pacientemente como ovejas. Si tienes tu conferencia por escrito, ¿por qué no la entregas en la entrada y nos cuentas algo interesante y ameno para que todos podamos participar? ¿Por qué te has tomado el tiempo de ofrecerme visualmente con tu power point lo que me vas a contar con palabras, otra vez y además? ¿Realmente crees que no me entero de lo que veo si no lo oigo y viceversa? Al timo de las conferencias le ha llegado su fin. Hay que aprender a comunicar las ideas, porque también es de sabios saber comunicarse.

Hace años que sigo las conferencias TED a través de internet y hace tiempo que doy mis propias clases y conferencias intentando hacer partícipes a mis alumnos y asistentes a las charlas. (Hace un par o tres de años gané la botella de champagne apostada al conseguir motivar a una audiencia de jueces y magistrados en un Congreso en Guipúzcoa sobre la legislación y asistencia jurídica en los casos de violencia de género).

El sábado del TEDX madrileño escuché cosas como "Los artistas son los que te tocan el corazón" y "La imaginación nos hace infinitos" de un colectivo de jóvenes arquitectos, ingenieros y diseñadores (http://www.boamistura.com) que se fueron a las favelas de Río para pintar las calles con los vecinos y dotarles de luz en la oscuridad, lemas en los muros y solidaridad al participar vecinos y artistas en la macropintada a coste cero para sus pobladores. Del arte a las nuevas vías de concienciación económica también oí hablar del "goteo" como open source y del Capital "Riego" para multiplicar las aportaciones de la ciudadanía.

Presencié la primera conferencia en esperanto en el TEDX y su orador, David de Ugarte, abrió sus 15 minutos de TEDX soltándole a la audiencia, en esperanto, insisto, que "la lengua es el software que usamos para entendernos". Nos abrió la conciencia de linguaparlantes universales y en contínuo conflicto con las lenguas no maternas hablándonos de la utilidad de "esa lengua (el esperanto) que nos hace libres, por iguales, porque el esperanto para nadie sería su lengua materna, luego nadie tendría superioridad lingüística sobre el otro, ni más esponteneidad. Simplemente sería eso, la lengua que nos hace iguales". David Cabo nos gritaba desde el escenario "no podemos ser libres si no sabemos cuándo nos están mintiendo" para hablarnos de los países con leyes de acceso a la información, ley de la que España carece todavía.

El TEDxMadrid es un lugar para compartir sabidurías desde el primer mundo hasta la Amazonía. Aprendí, disfruté, creé y creí integrada en el colectivo creador. Pero también he de decir que el anti copyright como eslogan de lucha no es justo, que el creative common para todo en la vida es muy hippie, pero hippie yo ya fui y explícame tras tu conferencia de todo gratis, con qué dinero te has comprado la ropa que llevas puesta que ya veo yo que no es made in por mí mismo en la cocina de casa, dejen de criminalizar a quienes pagamos las facturas de nuestra cotidianeidad con dinero y les juro que no soy materialista, pero tampoco tendenciosa.

No me gusta criminalizar a Steve Jobs porque comenzó colectivizando ideas de otros para crear Apple y terminó prohibiéndoles justamente a los otros que le copiaran las ideas, si en mi bolso hay un iphone, un ipad, un ipod y en la mesa de mi despacho un Mac. Que levanten la mano todos los promotores del creative common que no posen ni uno solo de estos aparatos. El creative common es útil, nos ayuda a progresar y a crecer pero no es una panacea, sobre todo para las personas que vivimos única y exclusivamente de crear sin otros ingresos adicionales. Pero regresando al TEDXMadrid: ¿Y los del cine dónde estaban? Sencillamente no estaban. Miento, éramos tres. A mí las ideas se me ocurrieron allí y me faltó tiempo para compartirlas y encontrar almas solidarias para ponerlas en pie. Las otras dos personas ya la llevaban consigo pero no quisieron contarla para protegerla. ¿De verdad creemos que nuestras ideas son tan apreciadas por los otros? Y si eso fuera así ¿por qué nos va tan mal en cuanto a audiencia se refiere?

La edad media de los participantes fue de unos 30 años y me preguntaba si acaso los de 40 y 50 creemos que ya lo sabemos todo y por eso dejamos de participar masivamente en estos eventos o es que creemos que no tenemos tiempo para nada con la pose tendenciosa que aporta la falsa sabiduría que otorga la edad. Y también me pregunto: ¿Cuánto tiempo más esperamos vivir? ¿Llegaremos a los 80, algunos a los 100? ¿Y nos vamos a conformar con lo que ya hemos aprendido hasta los 40? ¿Cuarenta años más de vida sin aprender nada más?

Hyperpotamus también estuvo en el TEDXMadrid ¿ya lo conocían?

]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1850045 2012-09-07T04:12:25-04:00 2012-11-06T05:12:01-05:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ Blancanieves, de Pablo Berger, A Roma con amor, de Woody Allen, El artista y la modelo de Fernando Trueba y otras varias películas que nos van a ir llegando.

El IVA puede llevarse por delante cines y cañas, salas y bares, taquilleras y camareros a doquier y nosotros podemos seguir mirando desde la acera de enfrente con gesto pesaroso.

En las calles y espacios de noticias la película es ahora de terror extremo. Todo los días amanecemos con titulares devastadores (Crisis: su asfixia financiera será aún mayor) y posts en la redes que nos quitan las ganas de salir de la cama.

Nos estamos metiendo en un shock pretraumático con los ojos vendados y una suerte de cuerpo anestesiado, que pasará a los anales de la historia como aquella España que el gigante chino comparó a los oídos de Merkel con Chipre y Grecia. Oigo esto y a mi me da por pensar ¡estupendas gentes, estupendas playas! Cada uno elige la nube que más le reconforta para continuar anestesiado sin necesidad de opio.

Y este pensamiento me acerca rauda al otro. Al de la imperiosa necesidad de idear soluciones para seguir viviendo y dejar de escuchar y leer que todo va a ponerse peor, o al menos mientras gobiernen personas que no saben tripular un barco en marejada a punto de encallar en las costas de un pueblo pesquero de Chipre justo donde nunca hubo equipamento salvavidas.

Y esto es como todo. Necesitamos solidaridad y brazo con brazo. Entonces, quienes tengan sueldo, aunque ya sin paga de navidad, que compren sus atuendos preotoñales en tiendas de firma y fábrica española, comida en supermercados que no se lleven los beneficios fuera de nuestras fronteras, que consuman espectáculos para soñar hora y media en salas que alimenten familias españolas. Volvamos a la caña postpelícula para destripársela al que está acodado en la misma barra que nosotros y que todavía no ha entrado a verla. Suena chauvinista, sí lo es.

Tengo ganas de teatro en el Español, en el Matadero, en el Alfil, en La Casa de la Portera y la Escalera de Jacob, de Blancanieves en su versión española en los Renoir y una tarde alargada de ocio con amigos en el bar de al lado de los cines.

No quiero más bares cerrados, ni tiendas, ni cines, ni teatros. Y aunque todo lo porvenir sea una desgracia económica mi subversión a partir de ahora va a ser la de impedir los cierres, la de dar un golpecillo en la barra de La Castela diciendo "jefe, dos cañas" preguntándole a mi amiga "¿Qué te ha parecido la peli? ¿Noña? Jefe ¡ dos cañas más!" y así que me den las diez y las doce y las dos y las tres al ritmo de Joaquín Sabina. Y volveré a comprar en el supermercado más barato de mi calle la marca de café genérico y yogures sin sabores.

Y ya no vale decir, "el cine se muere" "nos cierran los teatros" mientras miramos cómo les echan el cierre desde la acera de enfrente o desde el interior de un estadio de fútbol, con precio de entrada mucho más cara y gritando ¡oe, oe, oe!, mientras vemos por décimo quinta vez el Barça-Real Madrid como si de El día de la marmota se tratara.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1750282 2012-08-08T02:12:35-04:00 2012-10-07T05:12:03-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ Los Demonios del Edén, como el libro de la periodista mexicana. Lydia Cacho no es invencible pero sí una mujer acostumbrada a sobrevivir y a luchar por su país y por los derechos de mujeres, niñas y niños abusados, apaleados, torturados allá donde los encuentre.

Corría el año 2007. Yo descansaba tras una clase magistral sobre "El arte de dialogar" en la cama de un apartamento para profesores en la Universidad de Puebla (México) situada en Cholula, al pie del Popocatepetl, uno de los pueblos más mágicos que haya podido conocer, y conozco muchos. En la televisión Carmen Arístegui hacía una entrevista a una mujer morena y fuerte cuyo carisma me impidió seguir con el zapping. Había publicado un libro: Los demonios del Edén, en el que denunciaba a empresarios y políticos que practicaban la pederastia en México. Por tal osadía fue castigada con un "secuestro legal" orquestado por un empresario y permitido por un gobernador para torturarla física y psíquicamente. Yo que soy peliculera, presumo que también pretendían descontarla pero la jugada no pudo tener el final planeado. El hombre que les proveía a las niñas había sido detenido en EE UU y su caso revisado. Las aguas ponzoñosas del mal se revolvían a la par que ella se empeñaba en llevar al más alto tribunal mexicano a los responsables de su secuestro.

Mi teléfono sonó. La voz de una amiga me preguntaba "¿Has terminado ya tu clase? ¿Puedes venirte al DF?" "Claro", decía yo. "Pasan a recogerte". "¿Ahora?" "Sí", me respondió, "Es urgente. Te tengo una propuesta".

Algunas horas después estaba sentada frente a Lydia Cacho que me recibía con los brazos extendidos y una sonrisa tranquilizadora. El encuentro tenía lugar en una casa parecida a un búnker, con una furgoneta blindada en la puerta y cámaras en la entrada. "¿Quieres un poco de pastel?" Me preguntaron. Momentos después habían terminado de contarme una de las historias de lucha y terror más estremecedoras que jamás había escuchado. "¿Y para cuándo quieren tener el guión?" Pregunté y al escuchar la respuesta decidí comerme lo que quedaba del pastel porque ya no iba a tener ni tiempo para comer en meses.

Esa noche leí informes, el libro editado y el borrador de otro (Memoria de una Infamia), documentación de abusos a niñas, borradores. Una noche en vela con la más grande de las ignominias a un palmo de mi nariz. En las primeras horas de la mañana esperaban una respuesta por mi parte y el dolor me tenía sobrecogida. Llamé a mi madre por teléfono desde el DF: "Mamá me han ofrecido escribir un guión sobre el trabajo y la lucha de una mujer". "¿Y te gusta?" "Me preguntó. Sí, pero es doloroso". "Tu ya has escrito historias muy tristes", me dijo. "Pero esta vez además de triste puede ser peligroso". Hubo un eterno silencio de segundos. "Y me da miedo, mamá". "Hija", me dijo con mucha serenidad, "si dejas de hacer algo porque te da miedo no te lo vas a perdonar en la vida". Algunas horas después Lydia y yo nos fundíamos en un abrazo de bienvenida a esa dimensión en la que una hubiera preferido no estar nunca pero que una vez has entrado ya no puedes abandonarla jamás. Lágrimas y risas desde entonces, han recorrido cada uno de nuestros abrazos. Junto a ella pude ver y vivir las amenazas que recibía, por estar junto a ella comencé a recibir silenciosas llamadas durante el día y la noche y tuve que acostumbrarme a protegerme. Como ella aprendí a estar en los lugares sin aparentemente haber llegado, a ocultar mis citas, mis presencias. Algunas gentes me dijeron que todo era una estrategia de "esa periodista" para vender libros y estar continuamente en el candelero. No me lo pareció. La soledad del guerrero no es una manera confortable de vivir. La amenaza continua y real no es un camino a la fama. Yo misma desarrollé una paranoia que me llevó hasta la consulta de una psicóloga: "No es paranoia, es realidad", me dijo. Me levanté y me fui. Necesitaba escuchar que era todo una pesadilla. Perdí algunas amigas que jamás entendieron lo que ocurría. Mi madre callaba y me veía atender al teléfono sin responder a la llamada día tras día. El discriminador de llamadas fue una grata solución.

Han pasado muchos años y las amenazas a Lydia Cacho han continuado, al igual que esos hombres que ella denunció continúan en la cúpula del poder, gobierne quien gobierne. El verano pasado llegó otra de esas amenazas a través de la Fundación Lydia Cacho, a la que pertenezco. Ahora veo claro que lo que pretendían con aquella amenaza no era amedrentar sino tejer sofisticados hilos de seguimiento por internet para destapar su cadena de seguridad. Ha pasado apenas un año y la uña mugrienta de la amenaza ha vuelto a sonar y Lydia por fin deja que la protejan poniéndose a salvo para regresar más fuerte. Porque regresará.

Aquel guión que ya ha sido reescrito por más manos por su dificultad será una incómoda verdad, por eso algunos de los implicados en la red de pederastia luchan para que no sea película.

Gracias a Lydia Cacho he aprendido a diferenciar lo que es importante en la vida de lo que no lo es. Y por eso la quiero como a una hermana de vida aunque no lo sea de sangre.

Solo quiero añadir una cosa más. Un niño o una niña nunca, y cuando digo nunca estoy diciendo NUNCA, quiere hacer sexo con un hombre adulto. Siempre, SIEMPRE, este acto es una violación. Una violación que rompe a la niña y niño para siempre jamás, porque los genes de la supervivencia de la especie nos han enseñado durante siglos que los adultos cuidan y protegen a los niños para que a su vez lleguen a ser adultos que continúen protegiendo a la especie. Cuando una niña o un niño es abusado se rompe esa cadena de protección. UNA VIOLACIÓN A UN MENOR ES UNA VIOLACIÓN A TODA LA SOCIEDAD.

www.fundacionlydiacacho.org]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1736807 2012-08-04T04:07:51-04:00 2012-10-03T05:12:02-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/
Mientras esto ocurría con las bellas primas de los innobles aristócratas del reino y con la recuperación de la prima de la familia Riesgo, los jóvenes con talento aprovecharon el desconcierto para salir del reino y emigrar a otros reinos donde vivir sin el continuo acoso de los trashumantes. Fue entonces cuando el rey del reino tropezó y cayo rompiéndose por varias partes de su cuerpo y dando públicamente a conocer que estaba recubierto de una cerámica especial pero falsa. Que no era humano sino postizo. ¿Por qué un rey de barro había de reinar en un reino de humanos? Mientras se debatía tal enmienda en las plazas y calles, la bandera más grande del reino se desplomaba sobre tejados y casas dejando a todo el reino sumido en la más absoluta oscuridad y falta de ventilación. Los habitantes se iban asfixiando poco a poco, los que quedaban consumían un oxígeno viciado que les iba envenenando y convirtiendo su sangre viscosa en arena. El reino entero se volvió un lugar de estatuas de arena. Fue entonces cuando regresaron los mercaderes trashumantes y se encontraron con lo que querían, un reino sin oxígeno, habitado por gentes de barro de cuyos gobernantes, jóvenes con talento y familias pudientes habían huido. Comprobaron entonces que podían comprar el reino por unas monedas de oro falsas y convertir a sus habitantes en esclavos de sus favores sin riesgo de revueltas, pues eran todos de barro. Esclavos de un solo uso que al caer se rompían y convertían en arena. No quedó ni uno solo de los habitantes del reino. Un reino recubierto con la arena de los cuerpos de sus gentes. Los trashumantes ya afincados en el lugar trajeron esclavos de otros reinos; encadenados en las bodegas de sus barcos obedecían los modos de una lengua que no entendían. Los nobles que allí nacieron cambiaron sus apellidos para que nunca se supiera su procedencia, los jóvenes talentosos prefirieron aniquilar el recuerdo. El reino se perdió. Desapareció de los anales de la memoria para siempre jamás y se convirtió en el más temido emplazamiento por la cantidad de mercaderes y ladrones por metro cuadrado.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1688557 2012-07-20T05:44:00-04:00 2012-09-19T05:12:38-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/


Secuencia 1. Exterior Plaza del Rey 19.30 de la tarde a 38 grados en la sombra madrileña de un 19 de julio. Estamos en el año 2012. Una multitud abarrota la plaza con pancartas que dicen "No Habrá Paz" y silbatos. Días antes en el Congreso de los diputados el señor presidente de todos los españoles anunciaba los recortes sociales. Sus acólitos aplaudían, sonreían y una que fue fallera mayor hija del hombre al que más veces en una sola vida le ha tocado la lotería (método blanqueante de divisas más rápido que el "Ariel lava más blanco") gritaba "que se jodan" en el hemiciclo.

Secuencia 2. Interior Casas Privadas. Bares. Calle. Flashback
Un hombre que está a punto de ingerir un trozo de filete a la plancha mientras ve las noticias contempla perplejo el espectáculo en el Congreso.
Corta a
Una chica con el ceño fruncido y los labios apretados sube una foto de la exfallera mayor a Facebook.
Corta a
Un grupo de hombres y mujeres que toman un vermouth acodados en la barra de un bar que tiene la televisión encendida manifiestan su cabreo al escuchar los aplausos de la clase política del PP.
MUJER
Nos están robando nuestro trabajo,
Nos van a robar nuestro dinero...
¿vamos a dejar que nos roben la dignidad...?

Secuencia 3. Exterior Calles de ciudades de toda España. Tarde de jueves.
Con pancartas con la palabra "The End" miles de personas protestan en las calles. El pulso al ciudadano se ha terminado. La lucha acaba de empezar. La gente se manifiesta solidaria y cabreada contra todos los que no se atreven a estar ahí, codo con codo, para salvar a España de esta crisis. España es uno de los países más solidarios del mundo. Su clase política NO.

Secuencia 4. Exterior Plaza del Rey. Ministerio de Cultura. 19.30
Intérpetres, guionistas, escritores, directoras y directores, gentes de la música, técnicos del espectáculos, trabajadores de la exhibición, distribución y márketing del espectáculo gritan "¡Sí se puede!" frente a las cristaleras del Ministerio. Faltan muchos, sin embargo. ¿Dónde están?

Secuencia 5. Exterior Calles de Madrid. 20.30
Las gentes del espectáculo con pancartas de "No habrá Paz", "The End", "The Winter in Coming", con sus perros, sus hijos, algunos con sus disfraces, muchos con sus pancartas y sus silbatos salimos hacia la calle Alcalá para unirnos al resto de los ciudadanos de todos los colectivos que también se manifiestan diciendo en un solo grito "¡Sí se puede!" y "Que el próximo parado sea un diputado".

Secuencia 6. Exterior Calle Alcalá 21.00
El colectivo ciudadano echando un pulso a la clase política nos absorbe y arrastra hacia la puerta del Sol. Pierdo a mi amigo Juan por el camino. Probablemente Esperanza Aguirre volverá a decir, como ya hizo con la entrada de los mineros en Madrid, que eran cientos cuando en realidad eran algunos cientos de miles. Bomberos por todas partes. "Bomberos quemados" dicen sus camisetas. Hombres del tamaño y anchura de Mázinger Z invaden la calle Alcalá con sus cascos plateados, su envergadura y su puesta en escena: un helicóptero de papel maché, cuatro coches de bomberos, montados sobre carritos de supermercado, con sirenas elocuentes anunciando que suben la calle, una pancarta amarillo sobre negro que invade toda la calzada. Y la gente les aplaude, la gente les agradece. Mi amigo Juan envía un sms diciendo "estoy en la reja del Ministerio del Ejército. Te espero. No me muevo". Pero yo ya no puedo retroceder. El mar de bomberos, un hombre disfrazado de la Santa Muerte con pancarta, un comecome gigante con las siglas del Partido Popular invertidas formando un tijera, no me lo permiten.
Mis amigas se dispersan. Me he perdido. Esto nos pasa a los del espectáculo. Que somos de talante curioso. Queremos verlo todo, vivirlo todo, para contarlo después en forma de obra de teatro, película, anuncio, canción, escultura,... La cultura no es un lujo, dicen muchas pancartas. Un país sin cultura es como un retal rebajado en el puesto de un mercadillo de pueblo, pienso.

Secuencia 7. Exterior. Puerto del Sol. 22.30 Noche
El suelo de la plaza nos acoge lleno de espuma. Juan escribe por sms "no me he movido". Curioso recibimiento y curiosa visión para un 19 de julio. Los bomberos siguen estando por todas partes. Ahora también los antidisturbios con postura de antidisturbios: porte muñeco de futbolín de patas abiertas, brazos cruzados sobre el pecho, mirada al infinito y más allá, casco en la cabeza, porra en el cinturón, todavía. Los bomberos pasan y ambos colectivos se miran desafiantes. "No son capaces de embestir contra estos mázinguer humanos", pienso y por si acaso me parapeto tras el bombero más grande que he visto jamás. Mis pies pisan la espuma de estos días y estas noches. Reencuentro a algunas de mis amigas. Juan no está.

Parece que todo termina aquí, pero no. Acaba de comenzar. Señores políticos, es su turno de mover ficha. Si quieren un codo con codo para salir de la crisis, demuestren que saben lo que hacen. Y recuerden que de la miseria de un pueblo son responsables los ricos que la mantienen para sacar beneficios de ella. Y que a un pueblo con siglos de dignidad ganada a pulso, es imposible pretender arrebatársela.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1653796 2012-07-07T04:06:47-04:00 2012-09-05T05:12:07-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ La suerte está en tus manos, ¿no le gusta a nadie o no se han enterado de que existe? A mí sí me ha gustado. Nos muestra a un Jorge Drexler actor que no está nada mal, pero sobre todo nos cuenta de tipos de personajes.

Un personaje que juega al póker muy bien y que es mentiroso compulsivo. Póker y mentira como dogma de vida. ¿Por qué mienten los jugadores? Según la película el personaje tiene complejo de no haber crecido en la vida, heredero del negocio de su padre, una financiera parapetada tras una agencia de viajes, cuando él soñaba con haber llegado a ser alguien grande y reconocido. Bueno, ese es un tipo. Otros jugadores mienten porque jugar al póker está todavía mal visto en ciertos sectores.

En la película se le hace un lavado de cara a este juego de 7% de lógica y 3% de azar. Y así es la vida ¿no? Un 7% de lucha y un 3% de azar que si se te vuelve en contra te aplasta. El póker es necesario para la vida, me dijo un exitoso ingeniero industrial y jugador avezado en las lides de las partidas de póker Texas Holdem.

Carmina o revienta, la película de Paco León, no quiere a cuatro en la sala de cine y una semana en cartelera. Quiere un largo recorrido de diferentes posibilidades de exhibición. Internet, salas de verano, DVD. ¿Y por qué ha de ser esto malo? Paco León está jugando su 7% de lucha a todo o nada. Un all in en jerga de póker. Si las gentes han dejado de ir a las salas, ¿por qué no iba a ser lícito ir a buscarlas allí dónde se encuentren y dónde más cómodamente quieran disfrutar de su película?

El problema del cine no lo veo yo tanto en la forma de exhibición y los exhibidores no pueden ser ahora un tapón para la muestra de cine. Hay películas buenísimas que únicamente puedes ver en festivales porque los distribuidores no las compran, porque los exhibidores no las programan, porque la gente no va al cine. Pero, ¿es esa regla de tres justa para que nos perdamos el buen cine que hacen otros? Cada película tendrá su lugar y su público. ¿Por qué ha de ser malo ir a buscarlo?

Para mí el problema está en otro lado. Se está haciendo un cine gratis donde todo vale y nadie gana. Un cine rodado entre amigos, utilizando las últimas tecnologías y las redes como exhibición. Y no digo yo que esto esté mal. Digo que es necesario que se vea todo en el lugar donde se tiene que ver. Digo que este cine gratis puede valer como puerta de entrada y experimentación para todos aquellos jóvenes cineastas a quienes no se les da una mínima oportunidad de empezar o meter la cabeza. Pero hasta ahí.

El cine para serlo necesita de todo un equipo trabajando para darle calidad. Le escuché a María Escario en un informativo dar números del fútbol español. Decía que si el fútbol español ha llegado donde ha llegado era por haber trabajado duro y así conseguido llegar a 27 finales, 5 Champions, 5 Europa League, supercopas y más. El cine español después de un siglo de trabajo y perfeccionamiento ha llegado a obtener 16 oscars, 46 nominaciones y otros tantos premios en festivales internacionales. Y esas películas no salieron gratis.

El cine gratis es solo una aventura para empezar a contar en imágenes. Una suerte de cine experimental si me apuran, nunca una panacea. El joven cineasta, hombre orquesta, que se lo graba, se lo monta, se lo sonoriza, sus amigos actores se lo interpretan, hace un tipo de cine para empezar, nunca para continuar. ¿O es que ya nadie quiere vivir de su trabajo?]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1606624 2012-06-20T04:41:17-04:00 2012-08-19T05:12:08-04:00

Alicia Luna http://www.huffingtonpost.com/alicia-luna/ Torrente, dos películas de Manolo Escobar, No desearás al vecino del quinto y Mar Adentro.

Y a mí me dio por pensar que España es el vecino del quinto en un edificio con Torrente de okupa en el primero, Manolo Escobar vendiendo carros con vocecilla de afilador de cuchillos escorado en el portal y un enfermo pidiendo morir con dignidad en el ático sin ascensor ni vistas al mar. No creo que nadie se sintiera engañado al ir a ver esas películas. ¿Este es el español medio para el que tengo que escribir guiones?

Del 2004 al 2012 igual hemos cambiado un poco ¿no? Acto seguido, Iona de Macedo, subrayó que cada título tiene su público pero hemos de ir a buscarlo sin engañarlo. Has de saber cuánto dinero recaudarás para saber cuántos euros necesitarás para producir y dónde buscar ese dinero. Por primera vez le escucho a una directora del ICAA, Susana de la Sierra (me encanta la preparación de esta mujer por cierto), decir que nuestro cine representa el 1% del PIB español en la rueda de prensa de inauguración de los Spanish Film Screenings.

Me alivia que empiecen a entender el cine como industria aunque los datos demuestren que somos tan pequeños, aún. Todo se andará porque todo es empezar. El poco cine que con la crisis nos ha quedado para hacer y vender fuera de nuestro territorio es Rec 3, Katmandu, No habrá paz para los malvados, Arrugas, Tengo ganas de ti y algunas más.

Estas películas cuentan verdades como puños, ¿o no? ¿Por qué van tus invitados a tu boda? Para comerte viva. Esto es así en el país de Manolo Escobar y en casi todos los demás. Nos está pasando que el mundo gira demasiado deprisa y ya no distinguimos las churras de las merinas en política o en pasta de dientes. Nos hemos acostumbrado a mirarnos tras las rendijas del burka que nos colocan los apóstoles del marketing y nos lo creemos todo a pies juntillas.

Vende lo que parece y no lo que es. Nos calzamos zapatos de a 20 centímetros sobre el nivel del mar con los dedos ulcerados por prietos y decimos ¡Qué cómodos! Nuestros políticos hablan por voz de quienes les dictan lo que deben decir y no nos dicen cómo está nuestro país.

Eso genera desconfianza y ansiedad, porque ante la mentira y gorda, nuestra intuición nos chilla que algo no va bien, luego coge tu dinero y corre, como está pasando en Grecia. ¿Y esta manera de vender un país, dónde nos coloca a quienes estamos dentro?

"Sentada al pie de la cama" decía un personaje de la película Los amigos de Peter. Pues así me hallo. Sentada al pie de mi cama pensando qué debo hacer porque no sé si preguntarle al vecino del quinto, a Manolo Escobar, a Torrente o dejarme morir dignamente mirando el mar de un país en crisis. Al final vendrá a ser el cine quien cuente la verdad sobre quién nos vendió tan barato, cómo hemos llegado hasta aquí y nos dé ideas sobre cómo salir de esta.]]>