2013-05-22T15:11:45-04:00 Boris Izaguirre http://www.huffingtonpost.es/author/index.php?author=boris-izaguirre Copyright 2008, HuffingtonPost.com, Inc. HuffingtonPost Blogger Feed for Boris Izaguirre Good old fashioned elbow grease. tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.3038779 2013-04-08T15:30:25-04:00 2013-04-09T04:04:38-04:00

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Escribí mas o menos eso y ella escuchó cómo la voz en off lo decía antes de iniciar su actuación. Yo estaba allí, imaginándome que ella lo escucharía, mandaría detener la grabación y pediría conocerme, pero no fue así. Al termino de la grabación subió a un coche, envuelta en las plumas de su atuendo, bajo el tremendo calor de Caracas, y marchó. Muchos años después, la gran Sara, imponente, envuelta del humo de su tabaco, me escuchó contarle esta historia y cogiendo mi cara entre sus manos sentenció: "Siempre supe que esas palabras eran tuyas".

Vino una noche a Crónicas Marcianas y lo que iba a ser un repaso sobre su alocada relación con el chismorreo de finales de los noventa terminó en una delirante conversación sobre esas leyendas que Sara construía sobre su propia leyenda. En esa entrevista aseveró que minutos antes de subirse al Porsche donde perdería la vida, James Dean la invitó y ella declinó porque tenia que acostarse temprano y ya se había bebido el vaso de leche con el que se preparaba a dormir. También contó que cuando llegó al estudio de la Metro para el rodaje de "Veracruz", era habitual que las grandes actrices "heredaran" su camerino a las que consideraban sus continuadoras. Sara nos dijo que a ella la escogió Marlene Dietrich y que vino hacia ella, cogiendo su rostro entre sus manos y le dijo "Sara, tu serás mi heredera y mi camerino te pertenece porque es verde, como tus ojos y mi verde te traerá mucha suerte". Te lo decía con esa voz profunda, esos ojos que no envejecían, ese rostro encerrando la sabiduría de los grandes faraones. Porque Sara empezaba a darse cuenta que estaba convirtiéndose en la última de una especie.

Nos regresamos juntos en la furgoneta del programa, ella empezó a hablar de sus recuerdos de Barcelona, "la ciudad mas golfa y encantadora después de Los Ángeles", mirándome con esos ojos aceituna, para nada cansada por las horas que eran. Yo le dije que "Esa mujer" era mi película favorita de su filmografía y ella me respondió: "Es que eres muy culto", porque es su película dirigida por Mario Camus y escrita por Antonio Gala. "Yo me trance con los productores, les dije: quiero que la película la escriba Antonio y si no la escribe Gala, no contéis conmigo", me dijo. Y entonces, como leyéndome la mente, repitió el "Fuera, fuera de aquí" que marca una de las escenas culmen de esa película.

Es cierto que ver "La Violetera", sobre todo en navidades, es una maravillosa tradición, pero Sara debió ser muy inquieta y viéndose atrapada en ser leyenda, eso no era suficiente. Por eso es muy de agradecer que Fangoria la invitara a formar parte de su video, que la MTV la llamara para ser imagen de España para esa generación, que se casara con aquel hombre cinéfilo y cubano y nos regalara una de las portadas del Hola de este milenio mas divertidas y Super Saritisima. Sin embargo, a muchos de sus estudiosos este ultimo acto de su vida les disgustaba. Pero Sara jamás bajo la cabeza, nunca se mostró mal ni avergonzada, estaba allí acometiendo un papel que incluso le divertía.

Terenci Moix jamás perdió la admiración por ella y junto a él acudí a cenar con ella al Ritz de Madrid. Nos contó que toda la banda sonora del "Ultimo Cuplé" se grabó en un mismo día en un bajo de la calle Casp en Barcelona. "Pero... ¿todas las canciones, Sara? ¿en un mismo día?", le incitaba Terenci. "Todas, no teníamos nada de presupuesto. Le decía al maestro, ya tenemos una, vamos a por la siguiente y así lo hicimos todo". El propio Terenci tenia un hábito de recontar lo que él llamaba "las grandes hazañas de Super Sara en la historia" y eran anécdotas que Sara le había contado y reiterado a lo largo de muchos años.

En una de ellas, Sara, casada con Anthony Mann en Hollywood, tiene una empleada de servicio que canta una bellísima canción mientras lava las escaleras. Sara le pregunta: "Hebrea (por la fisonomía de la empleada), ¿que canción es esa que cantas?" y la empleada tímidamente le dice "Es mía, señora". "¿Como te llamas, hebrea?" y la empleada siempre tímida le responde: "Barbra, señora, y la canción se llama People". Y acto seguido Sara llama a su marido y exige que contrate a la empleada como cantante. Y así Sara Montiel era la descubridora de Barbra Streisand.

Sara Montiel deja una carrera extraordinaria que incluye sus películas pero también la elaborada construcción de su mito en vida. Eso solo lo puede hacer una grande.

]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1938527 2012-10-05T02:54:09-04:00 2013-03-12T06:04:04-04:00

Boris Izaguirre http://www.huffingtonpost.com/boris-izaguirre/
Por eso "mojarse" gusta tanto a los venezolanos que vivimos en España. Preferimos de lejos su acepción de compromiso antes que la terrorífica visión de nuestros ciudadanos convertidos en damnificados. Seguramente por eso una elegante dama caraqueña me pidió que "me mojara más" con respecto a las próximas elecciones presidenciales este domingo en Venezuela.
Me gustaría describir a la dama, infinitamente bien peinada, las puntas de su morena melena brillando en los sitios justos, sus uñas de perfecta manicura cubiertas por un delicado tono entre el rosa y el beige, sus labios tan bien perfilados que no se notaba y también acariciados por ese leve rosa y la base correctora indescriptiblemente fundida a su piel. La perfecta encarnación de la "Miss Centro Derecha". Mientras pensaba en una respuesta ella aprovechó para decirme que estaba vinculada al partido opositor Primero, Justicia, que forma parte junto a otras organizaciones políticas de la Mesa de la Unidad que tiene a Capriles Radonsky como candidato único. En la recta final de la campaña, Capriles se ha convertido en un fuerte competidor para Chávez en estas elecciones. Fue allí cuando le respondí: "La que tiene que mojarse eres tú que para eso eres de un partido político".

La política, como la televisión (que conozco un poquito más) es generalmente una empresa disfrazada de ideales, pero que como todas las empresas te usa, te explota y te desecha. En la televisión sabes cuando se acabó en el momento que la regidora te saca de la butaca y te quitan el micro. En la política puedes no darte cuenta. Por eso muchos no somos tan partidarios de vernos involucrados en eventos relacionados con las campañas. Pero al final, no se sabe bien si por perenne ingenuidad o esa estúpida necesidad de adrenalina, terminamos envueltos de alguna manera.

Como español, que también lo soy tanto por vida conyugal como profesional, me vi acudiendo a una extraña cena con nuestro anterior presidente y terminé formando parte de una foto de gente acariciándose una ceja como símbolo. Otro día recordaré más cosas de esa cena, pero este mismo lunes me encontré cómodamente sentado entre varios venezolanos residentes en Madrid pidiendo el voto de todos aquellos compatriotas en la misma situación. En esta ocasión ese volver a estar en lo mismo venía explicado porque la recta final de las elecciones presidenciales se han convertido en históricas para Venezuela y porque el voto de los venezolanos en España, al parecer mas de cien mil, son muy importantes y mediáticos.

Por primera vez en sus catorce años de liderazgo, Chávez se enfrenta a un rival, Capriles Radonsky, al que ha ninguneado, incluso a veces irrespetado y siempre descargado su verbo feroz y directo. Pese a todo ello, haciendo alarde de una campaña puerta por puerta en los más recónditos pueblos venezolanos, donde mojarse sigue siendo peligro, Capriles jamás usó la misma dialéctica contra el presidente. Ni tampoco puso, como dicen los americanos, la otra mejilla. Simplemente mantuvo ese perfil de cambio, de esperanza, de unidad que ha decidido representar. Poco a poco las encuestas fueron dándole la razón a su campaña y esta misma semana las palabras "empate técnico" han entrado a formar parte de las elecciones. Sean cuales sean los resultados de las elecciones, la revolución bolivariana estará obligada a replantearse.
No me fui de Venezuela por razones políticas sino económicas, aproveche una invitación gallega y me marché. Pero es verdad que cuando te haces de dos países, terminas involucrándote o te quedas "seco" y desubicado. Pero el factor David y Goliat de esta campaña electoral, terminó por humedecer mi corazón electoral. El enfrentamiento entre el poder de un Estado que lleva catorce años transformando a un país y el surgimiento de una fuerza política que parece madurada, construida y reconstruida a partir de esa transformación. Chávez siempre me ha parecido la consecución de un proceso de degradación en nuestra democracia. Los partidos políticos que le precedieron en la democracia venezolana no hicieron más que aprovecharse del dinero petrolero y hundirse en la corrupción. Esa corrupción impune trajo deuda, la deuda crisis y la crisis descontento y deformación de la figura del líder. Y entonces El Comandante surgió como respuesta, si se quiere como un David enfrentándose al terrorífico Goliat en que se había convertido el país.

Catorce años después, no hay respuestas para las mismas preguntas. ¿Por qué el petróleo es nuestro único motor económico? ¿Por qué la corrupción continúa devorando la mala repartición de esos beneficios? ¿Por qué es tan importante que el Gobierno controle y censure los medios de comunicación? Y, sobretodo, ¿por qué Chávez no ha sabido no convertirse el mismo en otro Goliat?

Con mucha inteligencia y cálculo, Capriles Radonsky se ha apoderado del rol de David. Me atrevo a imaginar a Chávez detenido delante de la papeleta electoral, observando a Capriles mirándole desde muchos sitios y recordándole ese David que una vez fue. Sería un excelente final, al menos para este artículo, imaginarse a Chávez votando por Capriles Radonsky. El recuerdo y el sucesor. Eso sí que sería mojarse.]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1626913 2012-06-27T04:13:47-04:00 2012-08-26T05:12:05-04:00

Boris Izaguirre http://www.huffingtonpost.com/boris-izaguirre/ nuestra Vanity Fair me dijo que detestaba cuando la llamaban icono. "Los iconos están en las iglesias" me dijo, y de inmediato quise adaptar la frase como religión. No puedes pasarte la vida anhelando volverte un adorno de iglesia. Requiere un afán obsesivo que nunca es sano y una tendencia al martirio que tampoco es sana.

Por eso me aterra cuando leo adosado a mi nombre las palabras icono gay. ¡Hay que explicar cada una con demasiada retórica! Una de las peores cosas de ser gay es que siempre tienes que explicarlo, subrayarlo o matizarlo, y es agotador. Todos los gays hemos tenido que vivir ese momento melodramático de decirlo a los padres, cuando tus hermanos heterosexuales ni se lo plantean. Siempre recuerdo que en mi caso intenté una escenografía cuajada de cojines súper estampados y hasta pensé en encender unas velas, quizás para darle ya un aire icónico. Y mi papá fastidió todo escuchando mi "confesión" y sentenciando: "¡Si siempre lo hemos sabido!"

Creo que el orgullo va creciendo y envejeciendo junto a nosotros. Y es muy importante que jamás se deje convencer por la culpa. La sexualidad no es culpa. La corrupción sí y casi siempre queda impune. Recuerdo la primera vez que sentí esa sensación conjunta de provocación y alegría que me daba mi sexualidad. Una forma única de ser completamente diferente. Estaba en los ensayos de una agrupación teatral de Caracas. Mis amigos de entonces, Lesky, Andrés, Marco Antonio estaban repasando sus viajes a Nueva York, los discos de Blondie, la excitación que les generaba Klaus Nomi y dos discotecas de la Caracas de finales de los setenta. Y poder vivir todo eso les hacia sentirse elevados, distintos, radicales a su manera. Y entonces Lesky dijo: "Es maravilloso ser gay". Yo tendría 13 años y lo comprendí. Ser gay me permitía decir que vivir era maravilloso. Negar que fuera gay haría que la vida fuera menos maravillosa.

No fue para nada maravilloso atravesar la epidemia del SIDA pero si ha sido una lección de vida que permitió abrir los ojos hacia una sexualidad perseguida en infinidad de países y por casi todas las religiones conocidas. Los que sobrevivimos la epidemia deberíamos sentirnos como supervivientes y héroes de guerra. Cuando apenas rozábamos los veinte años tuvimos que entender brutalmente la débil frontera entre ser joven y mártir, pionero y cadáver, estigma y tragedia, estadística y dolor.

Los años del SIDA fueron los mas vitales para mi generación también porque coincidieron con nuestra juventud, y la desesperación y el horror generaron una atractiva onda romántica. Y una solidaridad trágica que nos hizo adultos. Ahora que podemos ser padres, no deberíamos olvidar esas cruentas lecciones para educar a los que nos sigan con más conocimientos, más ilustración sobre lo que significa asumir, defenderse, sostenerse y continuar.

Mi primer orgullo fue en 1994. Ya se escuchaban voces que lamentaban el empleo de la palabra orgullo. "Yo no necesito sentirme orgulloso de ser heterosexual", decían muchos amigos. No lo necesitan porque es lo aceptado, lo que no demanda explicación, la mayoría aplastante. Es abyecto que la heterosexualidad se manifieste contraria a este orgullo y de paso a través de una suerte de corriente chistosa, minimizadora. Pese a todos los logros conseguidos como minoría social --la ley de matrimonio entre personas del mismo sexo, la más importante--, no hemos conseguido que la imagen de la pareja de dos hombres o dos mujeres esté presente en nuestra sociedad. Presente en los anuncios, presente en las películas, en las series, en las historias de amor. Cuando lo está, la pareja gay es como una moda, igual de pasajera y superflua, anecdótica y siempre envuelta de risas, sarcasmos, como si en realidad fueran unos extraterrestres acoplados pero siempre pelín peligrosos. No encuentro justa la total desigualdad de exposición pública entre la pareja heterosexual y la homosexual. Continúa perturbándome las pocas veces que una pareja del mismo sexo anuncia un coche, una cadena de muebles, las rebajas de una firma de moda, una joyería. No existimos, no representamos jamás una historia de amor, una esperanza de vida, una historia de éxito.

En aquel año 94, "La Mani", en Madrid, iba de La Latina a través de la calle Carretas, que tenía un cine porno devenido en meca del amor pasajero, muchas veces armarizado, y terminaba con una "besada" en la Puerta del Sol. Era muy divertida, loca y gritona. "En los balcones también hay maricones" era una consigna que empleamos los veteranos. Siempre recuerdo a Leopoldo Alas, Chacho y yo tan jóvenes, con poco trabajo y unas ganas de hacerlo todo. La ausencia de Leopoldo me jode y hace pensar que lo único que ganamos fue hacernos mayores. Pero en realidad hemos asistido a un cambio. Un cambio gigante, en la forma de gestionar este orgullo, de convertirlo en una de las mejores fiestas de la Comunidad Autónoma, sin tener su respaldo garantizado ni absoluto. Pero es la fiesta de Madrid, la ciudad pareciera encontrar en la marcha una sensación de bienestar, de sentirse más urbanos por demostrar unas horas de tolerancia. Se ha vuelto un reclamo turístico y Chueca claramente una especie de Disneylandia.

A mis casi 47 años, sin haber conseguido entender aún lo que significa el orgullo patriótico y mucho menos el religioso, defiendo el orgullo gay aunque también acepte las críticas y las fisuras. Me molesta de su ruido que no haya conseguido esa igualdad ante la sociedad. De la misma forma comprendo la exaltación a los tópicos de culto al cuerpo y el travestismo. No representan ni de lejos todo a lo que pueda aspirar un adolescente homosexual que escuche que lo gay es maravilloso. Pero está bien verlo desfilar, sentir que lo diferente tiene una especie de embajadores. Representan mejor el espíritu del Orgullo las familias heterosexuales que llevan a sus hijos en cochecitos y saludan a los "bears" y a los "iconos" en las carrozas. No suelen salir en las fotografías que publican los medios, pero yo si los veo. Este sábado me gustaría bajarme de la carroza y decirles tranquilamente: "Hola, soy icono gay".]]> tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.1585959 2012-06-11T07:37:09-04:00 2012-08-11T05:12:07-04:00

Boris Izaguirre http://www.huffingtonpost.com/boris-izaguirre/ partido de España e Italia con el ánimo de tuitear algunas referencias estilísticas entre los jugadores. Que si sus peinados, que si sus equipamientos. Pero fue la línea de crédito de hasta 100.000 millones de euros lo que transformó la visión del partido. La presencia de Rajoy alteró cualquier observación del mismo. Y convirtió lo que debía ser un comentario sobre deportistas en el partido de las corbatas.


Foto: EFE / JUAN CARLOS CÁRDENAS.


Como puede observarse en todas las fotos eufóricas de los presentes en el palco de honor, es abrumadora la profusión de corbatas. Incluso, se descubre que Rajoy tuvo tiempo de cambiar la que vistió para ofrecernos su visión gloriosa del rescate llamado línea de crédito, en la rueda de prensa obligada. Un mérito importante y que subraya el deseo del presidente de tranquilizarnos y de que la mejor manera de celebrar una súper millonaria línea de crédito es irte a ver un partido de la Eurocopa, en tiempo récord y avión si no oficial, desde luego privado. Aunque ahora ya no sepamos nadie qué es público, privado, rescate o línea de crédito.

La corbata de Rajoy en la rueda de prensa, que también podría llamarse comparecencia o "vengo porque os habéis puesto muy pesados con que no vengo y os guindo a Guindos", era blanca y celeste de rayas vertiginosas, porque iban transversales, como su sentido de la verdad. Se puede entender que repetir la misma corbata en el partido crearía un mensaje visual extraño, porque el celeste y el blanco eran los colores de la selección italiana. Esa persona que tiene el don de encontrar la palabra exacta para que el rescate sea línea de crédito tuvo ojo también para este pequeño detalle. También es cierto que Rajoy tuvo aplomo al vestirla en una de sus comparecencias de mayor calado histórico. Porque el celeste y blanco es la combinación de la bandera gallega, de donde es oriundo. Se puede entender entonces que Rajoy, o sus estilistas, tienen sentido de lo histórico. Saben que esa foto de la rueda de prensa, victoriosa pero símbolo de su día más amargo, será reproducida una y otra vez hasta que la Academia de la Historia consiga erradicarla de sus enciclopedias.


Foto: EFE / JAVIER LIZÓN.


Quizás por esto, Rajoy tuvo tiempo en el avión que le trasladó a Polonia para cambiarse de corbata. Y probablemente lo tuvo también Jorge Moragas, jefe de Gabinete de Rajoy, que viajó lógicamente en el mismo avión. Ahora que todo el mundo se pregunta, ¿puede saberse quiénes más viajaban para ver el partido? En una situación como esa, la de acudir a un partido en un país centroeuropeo, después de explicar una línea de crédito de aúpa, ¿se entiende que nos interese saber quiénes más viajaban? ¿Qué tipo de nombre tiene un viaje de ese estilo? ¿"Comitiva de apoyo representarial del más alto nivel para los campeones de Europa"? Quizás un pelín largo, ¿no? "Línea de representación abierta y talante eufórico". No, de nuevo un pelín farragoso.

Esta clarísimo que el Partido Popular tiene un sentido de la sintaxis privilegiado. Saben convertir cualquier escollo en triunfo. Esto puede explicar que estuvieran tan exaltados ante ese único gol previo al empate marcado por Cesc Fábregas.

Hay que subrayar que Cesc posee también el don de ejemplificar una belleza masculina casi a la antigua. A veces es guapísimo, otras normalísimo, generalmente profesionalísimo. Y quizás camaleónico, porque como se sabe, Cesc sabe jugar al estilo Barca pero también al estilo Chelsea, un poco como el propio Gobierno, que sabe enmarcar todo al ritmo que mejor les suena.

Es cierto que la euforia ante ese único gol de España fue compartida hasta por el primer ministro polaco, Donald Tusk, que, todo sea dicho, tiene nombre de millonario neoyorquino de origen polaco. Y también es cierto que la propia Princesa de Asturias dejo ver su lado mas español, celebrando ese gol como si fuera la luz al final del túnel. Pero es el gesto de Rajoy y el de Moragas lo que de verdad nos asombra. Moragas, que es más joven y con una reserva capilar que ya podría poner como garantía de cualquier línea de crédito, levanta los brazos con una especie de puño entreabierto, como su boca, que dibuja una sonrisa ideal para promover la ortodoncia nacional. Rajoy, siempre más gallego y de una generación anterior a la de su jefe de Gabinete, abre la boca exageradamente y cierra los puños como si de alguna manera se autoconveciera de su rol histórico en esta puñetera crisis. Curiosamente, tanto él como Moragas han escogido la corbata del mismo color: roja. Como nuestra selección, desde luego, solo que Rajoy no la pudo encontrar lisa y la adornó por unos desdibujados símbolos en amarillo, quizás para homenajear nuestra insignia. Lo que de verdad sorprende es que el reloj de Rajoy esta al revés.

Si, al revés, mirando hacia el suelo. Esto tiene varias consideraciones: Rajoy estaba participando del movimiento solidario de llevar algo al revés. Solo que esta campaña era efectiva el viernes pasado. Con todo lo de la línea de crédito, Rajoy ya no sabe en que día vive. Y prefiere ver la hora al revés, para no reconocer cuál es la verdadera. Si la del rescate o la de la línea de crédito.]]>