José Martí Gómez2013-05-26T01:32:01-04:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.es/author/index.php?author=jose-marti-gomezCopyright 2008, HuffingtonPost.com, Inc.HuffingtonPost Blogger Feed for José Martí GómezGood old fashioned elbow grease.Informe sobre Españatag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.25251402013-01-23T01:00:00-05:002013-03-24T05:12:02-04:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.com/jose-marti-gomez/The Economist Intelligence Unit, publicación del grupo The Economist, dedicó a España uno de sus informes quinquenales. Lo que fascinaba de aquel informe de 74 páginas era la capacidad de análisis sobre el futuro y los riesgos de España cuando aquí, Juegos Olímpicos, Expo de Sevilla, boom de la vivienda, todo nos parecía que rodaba a la perfección.
Lo que subyugaba del informe era la capacidad de su autor para captar el valor que en aquellos años tenía la palabra felipismo y diseccionar las tensiones internas del partido socialista, la lucha por el poder, la mediocridad de la oposición y la tendencia de la prensa a escribir sobre los escándalos de las personalidades sin entrar a fondo en la discusión de los temas políticos.
Vaticinaba algo más aquel informe: el país iba a entrar en riesgos por su excesiva demanda doméstica y sus dificultades para competir en buenas condiciones en la Europa sin fronteras que iba a surgir en 1993 porque, añadía el autor del informe, sigue existiendo en España una preocupante laguna de productividad en buena parte de industria, servicios y agricultura y añadía que no se acortan las divisiones sociales, que hay un uso arrogante del poder, que el Parlamento es débil, que la oposición no existe, que la corrupción se expande en la vida política y que el cinismo en el uso del poder genera temores de un creciente déficit democrático.
Han pasado los años y gran parte de ese informe podría escribirse hoy. En cierta manera lo ha refrendado el catedrático Santiago Muñoz Machado que en su Informe sobre España, editado por Crítica, arranca el ensayo con estas palabras: "Avanza inexorablemente el proceso de deterioro de las instituciones constitucionales. Ninguna de ellas, de los parlamentos a los partidos políticos, del Tribunal Constitucional al Consejo General del Poder Judicial, de la justicia ordinaria a los sindicatos, de la administración estatal a la municipal, funciona adecuadamente en España".
Como en aquella memorable portada del semanario Por favor solo cabe pedir a la clase política que nos devuelvan el rosario de nuestra madre y se queden con todo lo demás.]]>La aristócrata y el comunistatag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.18939752012-09-18T12:37:08-04:002012-11-18T05:12:02-05:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.com/jose-marti-gomez/Fragmento de "La aristócrata y el comunista: una historia de la Transición", un largo relato publicado al cumplirse el pasado mes de abril 35 años de la legalización del PCE. Puede leerse íntegro en Lamentable.org.
Febrero de 1975. París. Un pequeño piso de seguridad del Partido Comunista de España. El secretario general del PCE se somete a una entrevista a lo largo de varias tardes. Transcrita, la entrevista ocupó 120 folios que el vértigo político que vivió el país quemaron antes de llegar a la imprenta.
Le conté a Carmen (Diez de Rivera) que la habitación era austera: una mesa circular y media docena de sillas. La iluminación, escasa. Carrillo llegó siempre precedido de un guardaespaldas y en las muchas horas de conversación no cesó de mover su pierna izquierda y de extraer con dos dedos de su mano derecha cigarrillos que tenía en la cajetilla de uno de los bolsillos de su chaqueta.
-¿Y por qué no dejaba la cajetilla encima de la mesa? -me peguntó Carmen, práctica como casi todas las mujeres.
-Interesante pregunta que espero le formules el día que te lo presenten.
Seguí contándole a Carmen que Carrillo extraía cigarrillos con precisión logística. A lo largo de las cuatro horas diarias de conversación se levantó de la silla una sola vez cada una de las tardes: siempre se levantó cuando oscurecía y la habitación iluminada ofrecía un blanco perfecto un francotirador situado en una de las ventanas del edificio levantado en la acera de enfrente. Carrillo, sin dejar de hablar, se acercaba a la ventana y con la naturalidad del que está habituado a hacer estas cosas bajaba la persiana metálica no sin antes dar una ojeada a la calle, que la que estaba aparcado un coche de negra carrocería, siempre con un hombre de aspecto taciturno al volante.
Una tarde, Santiago Carrillo llegó muy contento. En una de sus manos sostenía una botella de Tío Pepe. De la otra mano colgaba su cartera de mano, de piel negra y con esas. "La botella me ha regalado un camarada que ha venido de España", me dijo. Luego, añadió eufórico: "Ya queda poco tiempo para que me tengan que traer este tipo de obsequios". O sea que piensa volver pronto a España, le pregunté. Me respondió que sí.
La última imagen que Carrillo conservaba de España era de 1939: la imagen de combatientes de las Brigadas Internacionales intentando crear a la desesperada una línea sobre el Ter. Esa imagen se superponía, se fundía con el recuerdo del momento en el que cruzó la frontera junto a restos de un ejército republicano en plena desbandada y una población civil aterrorizada y hambrienta.
Carrillo tenía entonces veintiún años y experiencia sindical y política desde los trece. Ya había estado tres veces en la cárcel y reconocía que, probablemente, era puritano y menos humano, como sucede generalmente con los jóvenes.
-Pero bueno, Carmen, esto es largo. Te enviaré una copia de lo que me dijo. Comamos quisquillas.
Se la envié. Carmen pudo leer mi versión de Carrillo antes de conocerle personalmente.
"Se cruzan muchos tipos de fronteras a lo largo de una vida. Antes de cruzar la frontera geográfica Carillo cruzó la frontera ideológica: de las Juventudes Socialistas pasó al comunismo. ¿Una traición? Durante muchos años, Rodolfo Llopis, secretario general del PSOE en el exilio mantuvo esa denuncia. A Carrillo le parecía una memez. Traición, me decía, habría sido si el siete de noviembre, con Madrid cercado, él se hubiese pasado a los fascistas. ¿Pero de qué traición podía hablarse si en el momento más difícil del Madrid sitiado asumió más riesgos al ingresar en el PCE? 'Yo no gané nada; arriesgue mucho más que si hubiese continuado siendo un joven socialista. Ocurrió que las Juventudes Socialistas eran la izquierda del partido, estaban ligadas a Largo Caballero y creían en la unidad de la izquierda para hacer frente al fascismo. De haber querido hacer carrera en el PSOE estaba mejor colocado que nadie. Pero me fui, nos marchamos muchos al PCE y la prueba de que no lo hicimos para medrar está a la vista: la mayoría de los hombres fusilados por la dictadura de Franco eran dirigentes comunistas clandestinos que habían militado en las Juventudes Socialistas y en 1936 se pasaron al PCE'.
En sus años de exilio, pasados básicamente en Francia, pero también en Bélgica, la Unión Soviética, México, Estados Unidos, Argentina, Portugal, África del Norte y Cuba, Carrillo utilizó diferentes identidades. Una temporada fue Miguel Urrutia porque la documentación que tuvo en su mano tenía ese nombre y ese apellido, como ocurrió cuando pasó a ser López Asís. Pero también se llamó simplemente Pedro o monsieur Giscard porque su esposa había vivido en l'Auvergue y ese apellido era corriente allí. Giscard fue el apellido escogido por los Carrillo cuando llegó el momento de inscribir a sus hijos en la escuela y Giscard fue la familia Carrillo hasta 1968, año en el que lograron legalizarse en Francia con su apellido, aunque el amable peluquero de su barrio le siguió llamando monsieur Giscard pese a que ya sabía que le estaba cortando el pelo a monsieur Carrillo.
Me hablaba ya Carrillo, en las frías tardes del París de 1975, de temas a los cuales siguió siendo fiel al regresar a España y liderar el legalizado PCE: compromiso histórico a la italiana para aglutinar a las fuerzas democráticas y espíritu de reconciliación alejado del revanchismo. Plantear represalias creía que volvería a despertar en los españoles demonios que podían retrotraer al país al ciclo de la violencia. También estaba convencido de que los problemas nacionales de Cataluña, el País Vasco y Galicia sólo cabía pensar que tendrían solución en el ejercicio del derecho de autodeterminación. 'Je, je, je' rió Josep Tarradellas sentado en su butaca preferida en el destartalado, gélido salón en invierno de su casa en la Turena cuando le conté esto último. 'Carrillo no ha entendido nunca la política catalana. Ocurre que en puntuación de cero a cincuenta él se coloca en veinticinco y los restantes dirigentes comunistas no suelen pasar de dos', añadió el cáustico anciano cuando se le pasó el acceso de hilaridad al que no era propenso. Tarradellas era de sarcasmo, de ironía, de retranca. No de risa.
Carrillo fumaba dos cajetillas diarias de cigarrillos. Rubio, porque el médico, que siempre solía aconsejarle lo que Carrillo quería que le aconsejara, le había dicho que el tabaco rubio era menos dañino que el negro. No paraba de mover las piernas mientras hablaba aunque decía que a él los nervios le repercutían en el estómago y las piernas eran simplemente las tuberías por las que dejaba escapar la corriente nerviosa.
Llopis le llamaba Carrillito, lo que para Carrillo era signo inequívoco de que el reloj biológico del ya anciano dirigente socialista se había parado en los años treinta, cuando Carrillito tenía pocos años. 'Llopis está en una peligrosa fase de chochez y el PSOE ha hecho bien sacándoselo de encima', me comentó Carrillo, al que empezaron a llamarle don Santiago cuando en 1946 pasó a ser miembro del Gobierno republicano en el exilio. A él nunca le gustó lo de don y siempre prefirió que le llamaran simplemente Santiago porque, decía, no era sino un camarada, un amigo más.
'¿Amigo? ¿Dijo amigo?", rió a carcajadas Jorge Semprún al explicárselo. Había entre ellos dos, y también entre Carrillo y Fernando Claudin, la vieja cuenta pendiente de su expulsión del partido. 'Carrillo sólo ha sido amigo de sí mismo', añadió Semprún. ¿O quizás Claudin? No lo recuerdo.
En cierto modo coincido con ellos, Carmen. ¿Uno más? Se debe ser de pasta especial para ser durante tantos años y en condiciones tan difíciles secretario general de un partido que sufrió purgas, crisis internas, caídas, deserciones, erráticos cambios de rumbo... ¿Se debe de ser, por ejemplo, mucho más duro, despiadado incluso, de lo que aparenta Carrillo puertas afuera? Era curiosa su falta de reflejos ante preguntas que se salían del contexto estrictamente político como ¿es cierto que tiene una guardia pretoriana?, ¿qué le gusta, al margen de la política?, ¿cuánto tiempo hace que no ha ido a bailar?, ¿cuántas mujeres han pasado por su vida?... Carrillo daba una calada al cigarrillo y preguntaba ¿eh ...? , viejo truco del entrevistado en apuros para ganar tiempo para pensar una respuesta forzando al entrevistador a reformular la pregunta que su interlocutor ha entendido perfectamente en primera instancia.
Las respuestas a las preguntas políticas Carrillo las tenía programadas. El comunismo aceptaba, como parte del patrimonio común, lo que de bueno hay en la cultura burguesa. Se ha de acabar con el mito de que el patriotismo es propio de la derecha. Se ha de ser capaz de admitir que gente que ha estado picoteando a los comunistas durante cuarenta años pasen a la democracia al mismo tiempo y con los mismos derechos que los picoteados. Los comunistas debían admitir que pasó el tiempo de la toma de los palacios de invierno porque en los países desarrollados de Occidente el acceso del socialismo al poder a través de las vías democráticas y no revolucionarias permitirá construir un mundo más avanzado socialmente que el de la Unión Soviética y países de su área de influencia. La burguesía repite que cuando los comunistas acceden al poder asfixian las libertades, pero no dice nada de los momentos en los que la burguesía, en defensa de sus privilegios económicos, barrió las libertades.
En el París frío, húmedo y gris de febrero de 1975 el hombre de baja estatura y mirada vivaz se me mostró sólo por un momento como un ser humano aquejado de nostalgia. Fue, minutos fugaces de debilidad, cuando me explicó que el día que regresase definitivamente a España viajaría, sólo, a Gijón y Avilés, sus dos ciudades de infancia, para reencontrarse con parte de su pasado, el del niño que hacía travesuras en las calles y el adolescente que soñaba con ser ingeniero y no fue hasta llegar a Madrid que descubrió que no podría serlo porque su familia no tenía los 35 duros que, creía recordar, debían pagar para cursar el bachillerato y por eso Carrillito dejó los estudios y se metió a trabajar en una imprenta, de la imprenta pasó al periodismo y, como tantos otros en la España de aquellos años, del periodismo pasó a la política, suponiendo que en aquella época el periodismo y la política estuviesen disociados.
Lucía en la muñeca un hermoso reloj de oro. Un reloj que no podía comprarse un hombre que como secretario general del PCE cobraba 1.500 francos mensuales. Carrillo se sacó el reloj de la muñeca. Me mostró el dorso, con una dedicatoria del que le había regalado el reloj: el presidente de Corea del Norte. Todavía vivía buenos tiempos el heterogéneo y en algún caso heterodoxo Movimiento Comunista Internacional que, a falta de servir para aglutinar una política común, servía como espacio de intercambio de experiencias que Carrillo valoraba.
Era consciente de lo muy complejo de la época. 'En las condiciones de hoy es inimaginable que surjan unos Carlos Marx o Engels, hombres de una época en la que, siendo culto, se podía tener una buena idea de conjunto de los avances científicos, de la economía, de las ciencias sociales. Hoy, todo está muy fragmentado. Es imposible que el hombre acumule todo el saber que hace falta para elaborar una teoría como la que pudo elaborar Marx. Los líderes políticos de hoy juegan un papel, pero dependen en última instancia de grandes equipos de asesores y del fluctuar de las culturas de masas, inmersas en vertiginosas transformaciones sociales que en muchos casos desbordarán a la clase política. Más que en un tiempo de crisis de líderes estamos inmersos en tiempo de crisis de la sociedad'
Estaba Carrillo implicado por entonces en el conflictivo diálogo cristiano-marxista. No le preocupaba el hecho de que un cristiano que ingresase en el PCE continuase siendo cristiano o dejase de serlo. Incluso diría que le daba cierto miedo que en algunos casos dejasen de ser cristianos 'porque entonces a lo mejor un día dejan también de ser comunistas'.
Me contó una historia. 'Una vez vino a París un comité provincial del partido. Venían a discutir algunas cosas. Con gran sorpresa por mi parte uno de los miembros de aquel comité era sacerdote. No me pareció muy bien, pero a lo largo de los tres días de conversaciones mantenidas con él percibí que aquel sacerdote había dejado de ser creyente pero seguía siendo sacerdote por cobardía o comodidad. Hablé seriamente con él. Le expresé mi opinión de si había perdido la fe debía dejar el sacerdocio, que no podía seguir engañando. Y él lo entendió'.
Fue un hecho, Carmen, y tú lo sabes tanto como yo, que en los sesenta gran número de cristianos ingresaron o simpatizaron con el PCE. ¿Por qué? Cabe pensar, y creo que coincidirás conmigo, que llegaron al comunismo impulsados por su idea de que la religión estaba ligada a un aspecto ético de la lucha por la justicia social. Fue en ese sentido que Engels reflexionó sobre la semejanza entre los cristianos y la Primera Internacional. Carrillo lo entendió. Hay una anécdota divertida sobre este asunto que tantos quebraderos de cabeza provocó a la jerarquía católica. Ya legalizado el PCE, Carrillo participaba en un mitin. Al finalizar, cogió el micro y dijo dirigiéndose a los asistentes: "Me indican unos camaradas encargados del servicio de orden que los hermanos que hayan perdido unos rosarios los pueden pasar a recoger al pie de la mesa presidencial".
Por los días en que nos veíamos a media tarde Carrillo había ido al cine para ver Emmanuelle. No le gustó. Había visto también los cuentos de Boccacio filmados por Pasolini. Me aseguró, textualmente, que había reído como un loco.
Las conversaciones acabaron una tarde en la que por primera vez a lo largo de aquellos días lució el sol en las calles de París. Me dijo Carrillo, en el momento de despedirnos:
-Hasta pronto, en el sol de España.
-¿En qué tiempo fija ese "hasta pronto"? -le pegunté.
-Nos felicitaremos personalmente las Navidades en Madrid.
No te canso más, Carmen. Cumplí mi palabra. Un beso.]]>Catalunya-España: el desencuentrotag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.18744582012-09-12T02:05:38-04:002012-11-11T05:12:01-05:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.com/jose-marti-gomez/
Taxista:-¿Catalán?
Yo:-Sí.
Taxista:-¡Qué suerte tienen ustedes teniendo un presidente como Puchol!
Pasaron los años. Desde Catalunya, CiU apoyó primero al gobierno del PSOE y después al del PP.El diálogo con el taxista varió.
Taxista:-¿Catalán?
Yo:-Sí.
Taxista:-¿Cómo aguantan a ese enano de Puchol como presidente?
¿Qué ha pasado en esos años? ¿Por qué la Barcelona del franquismo la miraba gran parte de la España culta como un islote europeo y ahora la mira con desdén? ¿Por qué para gran parte de la Catalunya culta había muchas razones para admirar a España y ahora se la detesta? ¿O quizá era todo un espejismo?
Josep Maria Castellet me decía hace años que cada vez llevaba con más cansancio y menos entusiasmo a las reuniones que intelectuales catalanes y castellanos han venido celebrando en diversos lugares, desde 1953, para tratar de encontrar el encaje de Catalunya en una España plurinacional. Castellet razonaba el motivo de su cansancio:
"En el último medio siglo he estado repitiendo cosas que han tenido una utilidad que pongo en duda. El encaje de Catalunya en España solo se podrá conseguir cuando la gente esté convencida de que el Estado español es plurinacional y se tienda a un federalismo donde el trato sea de tú a tú. Los intelectuales castellanos con los que hace veinte, treinta, cuarenta años conversábamos sobre el tema tenían buena voluntad pero muy pocos de ellos conocían realmente el problema de la cultura y la identidad catalana."
En una reunión en Toledo, paseando por el Cigarral, Enrique Tierno Galván me decía:
-¿Así que usted cree que en el momento que haya democracia mi partido tendrá que plantearse dar en Catalunya mítines en catalán?
Le respondí que si no lo hacía iba a sacar pocos votos y el Viejo Profesor musitó:
-Es curioso...
En el actual estado de desencuentro, radicalizado el sentimiento independentista catalán como comprensible reacción a la radicalización del nacionalismo español respecto a Catalunya cabe preguntarse si todavía es posible un encaje de Catalunya en España. La respuesta a la pregunta me la dio el historiador Josep Fontana:
"Es un problema difícil de resolver porque cuando se plantea la cuestión se habla de cosas diferentes. Es un problema que requiere de un esfuerzo mutuo de comprensión que no se hace. Hay fórmulas de convivencia sin renunciar a lo que se piensa. Es un hecho que para Catalunya es difícil convivir en una situación que no le resulta fácil y menos en un momento de crisis, pero está claro que al margen de que podamos plantearnos si la independencia es deseable, si es conveniente o si es posible, hoy el independentismo lo tiene difícil. Eso Europa no lo ve. La destrucción de Yugoslavia por intereses alemanes y la independencia de Kosovo por intereses de Estados Unidos son experiencias de un pasado reciente que nadie tiene interés en plantear hoy en otros países."
Dice Forges en su prólogo del libro de Perich que cuando estaba cabreado con el nacionalismo español se hacia llamar Jaume y cuando estaba cabreado con el nacionalismo catalan se llamaba Jaime. A mi me pasa igual. Soy Josep para consumo catalán y José para consumo español, porque no me siento cómodo ni con unos ni con otros.
Es un problema que se ha enquistado.
Este post se ha publicado originalmente en Lamentable.org]]>Espagne: la nouvelle pauvretétag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.17546352012-08-09T00:00:11-04:002012-10-08T05:12:32-04:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.com/jose-marti-gomez/Ce billet a été publié sur El Huffington Post et traduit par Aïda
"-Salut, Martí, me dit-il pour me saluer.
-Salut, lui ai-je répondu.
-Tu ne te souviens pas de moi? m'a-t-il demandé.
-Et bien, non, lui ai-je confessé."
Il se présenta:
"On a travaillé ensemble, dans le même journal, pendant plusieurs années. J'étais directeur des ressources humaines".
Et là, je l'ai reconnu. Il devait avoir mon âge, mais il paraissait beaucoup plus vieux. Il portait une barbe mal entretenue et s'appuyait sur une canne. Il était propre et les vêtements qu'il portait n'étaient pas usés, parce qu'il y a dans les centres d'accueil des douches et quelques penderies qui servent pour toutes les nécessités. Ce fut une rencontre inespérée avec la nouvelle pauvreté.
Parce que la nouvelle pauvreté, c'est celle-là: celle d'une classe moyenne qui, pour diverses raisons, s'est vue côtoyer la marginalisation.
Qu'est-ce qui a poussé mon ancien camarade de travail à être un sans domicile fixe qui, avec de la chance, peut dormir quelques nuits dans la chambre d'un immeuble tutélaire ou d'une pension payée par ces centres qui tentent d'amortir sa détresse, son échec, sa solitude, peut-être même tout à la fois?
Dans ces centres, il y a encore ces habituels marginaux chroniques, qui sont là depuis toujours, mais la nouveauté, ce n'est pas eux. La nouveauté, ce sont les gens qui n'ont jamais pensé devoir frapper à ces portes.
Pourquoi cette personne que je connais a appuyé sur la sonnette de ce centre du Raval barcelonais? Et quand il l'a fait, lui restait-il un espoir quelque part?
Ce sont deux questions qui me trottaient dans la tête, en marchant dans la rue étroite. J'y suis retourné quelques jours plus tard pour discuter avec le directeur afin qu'il me donne une réponse.
Et il me l'a donna:
"Ce sont des histoires de vies qui, un jour, par l'accumulation de circonstances, ont rompu le lien avec leur monde. Imaginez-vous la corde, faite avec une tresse de plusieurs ficelles, avec laquelle on amarre un navire. Un jour, cet homme qui vivait une vie normale se fait licencier après des années de fidélité à son entreprise. C'est la crise disent-ils. Un réajustement dans l'entreprise est nécessaire, lui expliquent-ils. Une ficelle de la corde se rompt. Il a honte de le dire à ses amis et arrête de les voir. Se rompt un autre petit bout de la corde. Sans travail et sans amis, il se met à boire. Et un autre bout se rompt. Fatiguée de ses moments d'ivresse et de ses mauvais traitements, sa femme le met hors du domicile conjugal. Il dort dehors, il se renferme sur lui-même, il tombe dans la dépression... La corde se rompt totalement et la vie de cet homme est comme le navire qui largue les amarres et se perd dans la mer".
C'est ainsi l'histoire simple de comment la vie de mon ancien collègue a pu partir à la dérive, de comment n'importe qui peut partir à la dérive, nous, vous, moi... Un nombre trop élevé de gens qui ont perdu leur travail et qui n'en trouveront jamais un autre. Ce sont les déchets humains sur lesquels a cogité le sociologue Bauman.
La nouvelle pauvreté aura le visage de ce qui était autrefois la classe moyenne. Des gens qui, il n'y a pas si longtemps, vivaient confiants et qui croyaient même qu'ils pouvaient être heureux.]]>La nueva pobrezatag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.16674362012-07-13T03:56:26-04:002012-09-11T05:12:10-04:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.com/jose-marti-gomez/
-Hola, Martí -me saludó.
-Hola -le respondí.
-¿No me recuerdas? -me preguntó.
-Pues no -le confesé.
Se presentó:
-Trabajamos en el mismo diario durante varios años. Tú como periodista y yo como jefe de relaciones públicas.
Le reconocí. Debía tener mi edad pero parecía tener muchos años más. Llevaba una barba mal cuidada y se apoyaba en un bastón. Iba limpio y la ropa que vestía no era vieja porque en los centros de acogida hay buenas duchas y unos roperos que sirven todas las necesidades. Fue el encuentro inesperado con la nueva pobreza.
Porque la nueva pobreza es esta: la de una clase media que por diversos motivos se ha visto abocada a la marginación. ¿Qué ha llevado a mi antiguo compañero de trabajo a ser un sin techo que, con suerte, puede dormir alguna noche en la habitación de un piso tutelado o una pensión que paga la institución que trata de mitigar su desamparo, su fracaso, su soledad, quizás todo a la vez?
En esas instituciones siguen siendo habituales los marginados cronificados ya para siempre pero la novedad no son ellos. La novedad es la gente que nunca pensó que tendría que llamar a sus puertas. ¿Por qué mi conocido traspuso el dintel de la puerta de la institución del Raval barcelonés? Y cuando lo hizo, ¿le quedaba algo de esperanza?
Son dos preguntas que me golpearon calle abajo, caminando por la calle estrecha. Volví días después a conversar con el director para que me diera una respuesta.
Y me la dio:
-Son historias de vidas a las que un día, por diversas circunstancias que se fueron sumando, se les rompió el amarre con su mundo. Imagínate la cuerda, hecha de un trenzado de varios cordeles, con los que se amarra un barco. Un día a ese hombre que lleva una vida normal le despiden del trabajo tras años de fidelidad a la empresa. Es la crisis, le dicen. Se hace necesario un reajuste en la empresa, le explican. Se rompe un trenzado de la cuerda. Tiene vergüenza de decirlo a los amigos y deja de verles. Se rompe otro trocito de la cuerda. Sin trabajo y sin amigos se tira a la bebida. Zaaaas...otro trenzado se rompe. Cansada de sus borracheras y sus malos tratos la esposa le saca de casa. Duerme en la calle, se encierra en sí mismo, cae en la depresión... La cuerda se rompe del todo y la vida de ese hombre es como el barco que roto el amarre se pierde en el mar.
Así de sencilla es la historia de cómo pudo empezar a ir a la deriva la vida de mi conocido, de como puede ir a la deriva la vida de uno cualquiera, de nosotros, usted, yo... Un tanto por ciento muy elevado de la gente que ha perdido el trabajo y no volverá a trabajar nunca. Son los desechos humanos sobre los que ha reflexionado el sociólogo Bauman.
Gente al pairo que, eso es lo más dramático, arrastrará inexorablemente a sus hijos a la marginación económica y cultural. Los niños víctimas de la crisis de hoy van a ser los pobres del mañana, advierten entidades que siguen de cerca el problema. El poder, en sus variadas formas, no presta atención a ese aviso. El poder vive de lo inmediato y ha perdido lo que puedo tener un día de sensibilidad social.
La nueva pobreza tendrá el rostro de lo que fue clase media. De gente que hasta hace poco vivió confiada e incluso creyendo que podía ser feliz.]]>Animales de compañíatag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.15934902012-06-15T04:10:53-04:002012-08-14T05:12:09-04:00José Martí Gómezhttp://www.huffingtonpost.com/jose-marti-gomez/
En la hora del adiós de puertas afuera (otra cosa no improbable es lo que Arenas pueda seguir manejando puertas adentro) me gusta recordar al Arenas conciliador que llevó la cartera de Trabajo cuando en su primera legislatura José María Aznar ofreció al país un talante muy distinto al que ofreció en su segundo mandato cerrando de forma patética su presidencia.
El Arenas que yo recuerdo vivía vida de soltero con Manuel Pimentel, su mano derecha o izquierda, que eso no se terminó de saber, en el pabellón reservado para residencia privada del ministro en el propio Ministerio. Con las esposas residiendo en Sevilla, Arenas y Pimentel parecían encarnar en la vida real a la extraña pareja que Neil Simon escribió para la escena: compartían piso, salían juntos de compras y por las noches jugaban largas partidas de dominó. Todo eso acabó el día que Aznar le dijo a Arenas que lo sacaba de Trabajo y la daba la responsabilidad de llevar el partido.
Era una buena elección. Tras el áspero Álvarez Cascos Arenas era como peluche, un entrañable animal de compañía. Arenas ha sido durante muchos años la versión democrática y amable y moderna del PP, como en los años del franquismo lo fue José Solís, como Arenas también ministro de Trabajo entre otros muchos encargos. Si la frase de Arenas ha sido "hola, campeón", la de Solís fue "os he venido a ver en nombre del Caudillo".
Rememoro dos recorridos al tiempo paralelos y distintos.
El de Solís. Le acompañé en una gira por Castellón a mediados de los años sesenta. Tras cena copiosa y copeo hasta la madrugada Solís se fue a dormir y a la mañana siguiente, sin que se le sublevara una pestaña, tuvo el descaro de largar una soflama a los asistentes a una parida sindical, celebrada en una ciudad vecina a la que había pernoctado. Les dijo, con la voz rota por la emoción: "Anoche me recibió el Caudillo. Fui a decirle que hoy os vendría a ver. El Caudillo me dijo dales un abrazo Pepe, que a esa gente siempre la he llevado en el corazón" (gritos de Franco, Franco, Franco y Pepe, Pepe, Pepe).
El de Arenas. El recorrido que hizo al cesar como ministro de Trabajo fue sincero: pasó a despedirse de los dirigentes sindicales en las propias sedes de Comisiones Obreras y UGT y allí, "hola, campeón", saludó uno a uno a los miembros de las ejecutivas llamándoles por su nombre de pila. Javier Dolz, un bregado sindicalista de Comisiones me confesó que casi se les saltan las lágrimas a él y a los compañeros. "El gesto de Arenas no lo había tenido ningún ministro de Trabajo, y menos los socialistas". Tipo listo, simpático, Arenas. "Es duro muchacho, tener que reconocer que el quipo Arenas-Pimentel ha dejado un buen recuerdo", me dijo un viejo sindicalista de UGT con una vida forjada en la represión. De Andalucía me llegan voces que dicen lo mismo: no ganó la presidencia pero modernizó un partido que era pura caspa y señoritismo post franquista.
En fin. Consciente de que nadie es perfecto, y menos en política, y que más de un defecto debe tener, con afecto, adiós, campeón.