Rafa Vega2013-06-18T21:00:08-04:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.es/author/index.php?author=rafa-vegaCopyright 2008, HuffingtonPost.com, Inc.HuffingtonPost Blogger Feed for Rafa VegaGood old fashioned elbow grease.Salvada por una acreditacióntag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.31000722013-04-17T09:16:30-04:002013-06-17T05:12:01-04:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/lo que ocurrió en Boston, es muy posible que no me sintiera demasiado orgulloso de compartir lo que voy a contar. Un pequeño secreto fraudulento que nos hubiéramos guardado bajo llave mi mujer y yo, sin que nadie más lo supiese. Pero creo que debemos abrir esa caja y enseñársela a todo el mundo, para que la gente sepa que esta infracción le salvó la vida.
Rafa y Nuria con la línea de meta al fondo. Foto: RV.
La tarde antes de la maratón fuimos a la zona de llegada para ver la meta y nos hicimos una foto justo en el lugar en el que horas más tarde pasó todo lo que pasó. Después acudimos al centro de prensa para recoger la acreditación que había solicitado meses antes. Como quiera que yo no la iba a utilizar el día de la carrera (al estar inscrito como corredor para participar en ella) decidí esquivar los principios deontológicos de mi profesión y cedérsela a Nuria. Total, ese pase de prensa no tenía nombre, de manera que ella lo podría llevar sin problema y ver la carrera desde una posición privilegiada, justo en la línea de meta. Además, podríamos vernos en mis últimos metros y así compartir la alegría de acabar mi décima maratón. Insisto, no me hubiera sentido orgulloso de contar lo que estoy relatando de no ser por todo lo que pasó después.
Nuria durante la maratón. Foto: NURIA LAMA.
El siguiente párrafo lo escribo en condicional, entra dentro del terreno de las hipótesis. En circunstancias normales, sin esa acreditación, Nuria no habría accedido a la tribuna de prensa y hubiese buscado una ubicación lo más cercana a la meta. Ella es previsora por su experiencia como maratoniana consorte, así que hubiera sido madrugadora para llegar a tiempo y situarse a pocos metros de la línea de llegada. Justo el lugar en el que comenzó esta locura. Lo que no es condicional, sino el pretérito más imperfecto que me puedo imaginar es que esa acreditación que le di, sorteando la ética periodística, le salvó la vida. Desde la grada, delante de sus propias narices, explotó el primer artefacto. A muy pocos metros, pero lo suficientemente lejos de la masacre.
No sé qué hubiera ocurrido de no tener esa acreditación. Lo que sí sé es que, mientras escribo esto, ella duerme a mi lado intentando descansar tras unas horas de profunda angustia.
La acreditación para prensa del maratón. Foto: RV.
]]>That Damned Medaltag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.30931742013-04-16T12:42:32-04:002013-06-16T05:12:01-04:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/
Human beings have an immense ability to transmit powerful emotions with just one look. The looks I saw this morning show uncertainty, panic, grief. Eyes that cut through you like knives, laying bare all the day's apprehension and worry. I suppose I must have worn the same look.
Until 2:50 p.m. the morning was a festive one for Massachusetts. There, on the third Monday of April, the state commemorates Patriot's Day, and the Boston Marathon is the icing on the cake of those celebrations. I recall people shouting excitedly for all of the 26.2 miles that separate the small town of Hopkinton, Mass., from Boston, Wellesley College girls asking runners for a kiss, and Harvard alums, following a century of race tradition, congregating just outside Boston's borders, welcoming marathoners to the city.
But all of those memories now lie buried beneath something that we'll remember for the rest of our lives. 2:50 p.m. on April 15th, 2013. At that moment my quadriceps were burning from their exertions and I was lamenting that today wasn't going to be my day -- I wasn't going to meet the time I'd set for myself. My thoughts were interrupted by a dry, metallic sound. Immediately afterwards, another one. Chaos followed. And people's faces: those looks of panic, of fear....
You don't know what to do or where to go. You wonder what happened. Information begins to dribble in, and the first news isn't at all encouraging: two explosive devices went off by the finish line. The finish line, where my wife is waiting to give me the kiss that I have received as my prize in each of the nine marathons I've completed. I wasn't going to get that kiss, nor the medal that recognizes us as finishers. But who cares about a damned medal! What I wanted was to find a phone to be able to get in touch with Nuria, to know that she was okay, to call my family and tell them that it had all been just a scare.
But my belongings (including my cell phone) were in a backpack just after the finish line in a cordoned-off area that I couldn't access. It was impossible to get in touch with Nuria. So you begin to walk in circles, to wander around without knowing where to go or what to do. You and thousands of other runners in the same situation. You try to look for solutions, but you don' t find them. You've been left without any resources, and you curse yourself for it.
Nuria and I are both searching for each other. Fortunately, in a jolt of good luck, we find ourselves with different groups of Spaniards that lead us to the same place: a downtown hotel that's serving as a meeting point for runners. There we find each other and hug.
Minutes before, while I was walking aimlessly, a runner had lamented that the race had been canceled, that he had been so close to the finish line and to hanging that medal around his neck. That damned medal. I don't want it. What I want is for all this to be over, so I can wake up from this terrible dream.]]>Esa maldita medallatag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.30906542013-04-16T06:37:56-04:002013-06-16T05:12:01-04:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/lo que ha sucedido en la Maratón de Boston. Mis pulsaciones siguen altas y el nivel de adrenalina está por las nubes. Intento poner algo de orden a tantos recuerdos, tantos momentos, tanta angustia y, sobre todo, tanto alivio. Se me pasan por la cabeza miles de imágenes como si fueran fotogramas de una película que jamás hubiera imaginado que iba a vivir: sirenas de policía, las hélices de los helicópteros, ambulancias, horror... Sobre todo la fotografía que más se repite es el horror.
El ser humano tiene la inmensa capacidad de transmitir emociones potentísimas con una sola mirada. Las que he visto esta mañana son de incertidumbre, de pánico, de dolor. Ojos que te atravesaban como cuchillos, desvelando la preocupación del momento. Supongo que mi mirada transmitía también eso.
Hasta las 14h50 (hora local), la mañana era festiva en el estado de Massachusetts. Allí el tercer lunes de abril se conmemora el Patriot's Day y la Maratón de Boston es la guinda a este pastel de celebraciones. Recuerdo gritos de ánimo a lo largo de los 42 kilómetros que separan el pequeñito pueblo de Hopkinton de Boston, las chicas del Weslley College pidiendo un beso a los corredores y a los alumnos de Harvard, como manda la centenaria tradición de esta carrera, apiñados en las afueras de Boston, dándonos la bienvenida a la ciudad.
Pero todos esos recuerdos se han quedado sepultados por algo que se quedará marcado en nuestras memorias para el resto de la existencia. Las 14h50 del 15 de abril de 2013. En ese instante mis cuádriceps ardían por el esfuerzo realizado y me lamentaba por no haber tenido mi día y no poder cumplir el objetivo que me había marcado. Mis pensamientos se interrumpieron por un sonido seco, metálico. Inmediatamente después otro. Enseguida el caos. Y las miradas de la gente. Esas miradas de pánico, de miedo...
No sabes qué hacer, ni dónde ir. Te preguntas qué ha pasado. Empieza a llegar información a cuenta gotas y las primeras noticias no son nada alentadoras: han explotado dos artefactos en la línea de meta. La meta, justo donde mi mujer me estaba esperando para darme el beso que recibo como premio en cada una de las nueve maratones que he terminado. Ese beso no lo iba a tener; tampoco la medalla que nos reconoce como finishers. ¡Pero qué mas da una maldita medalla! Lo que quería era encontrar un teléfono para poder contactar con Nuria, para saber que estaba bien, para llamar a mi familia para contarles que todo había sido un susto.
Mis pertenencias (móvil incluído) estaban en la mochila, justo después de la meta. Un lugar acordonado, al que no podía acceder. Era imposible comunicarme con ella. Empiezas a dar vueltas sin rumbo, a vagar por la ciudad sin saber dónde ir, qué hacer. Tú, y miles de corredores que están en la misma situación. Intentas buscar soluciones, pero no las encuentras, te has quedado sin recursos y te maldices por ello.
Ella y yo estamos buscándonos mutuamente. Afortunadamente, un golpe de suerte hace que cada uno nos encontremos con diferentes grupos de españoles que nos llevan al mismo sitio: un céntrico hotel que está sirviendo de centro de reunión para los corredores. Allí nos encontramos y nos abrazamos.
Minutos antes, mientras caminaba sin dirección, un corredor se lamenta porque hayan cancelado la carrera, que él se haya quedado a escasos de la meta y de colgarse la medalla. Esa maldita medalla. No la quiero. Lo que quiero es que todo esto pase y despertar de este mal sueño.]]>Cuando el querer es más fuerte que el podertag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.19314492012-10-07T04:04:01-04:002012-12-06T05:12:01-05:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/
Su acompañante tuvo que ayudarle para algo tan sencillo para nosotros como es levantarse. Entre sus manos, parecía que se le escurría ese pequeño cuerpo, pero alma de gigante. Estamos hablando de Maickel Melamed, un chico que lleva luchando 37 años desde que, al nacer, el cordón umbilical estrangulara su cuello y le dejara con importantes problemas de movilidad, que se advierten desde el primer momento en que le ves. Para él andar ya es un éxito.
"Dijeron que me moriría a los siete días de nacer. Ahora quiero acabar los cinco grandes maratones del mundo (Boston, Londres, Berlín, Chicago y Nueva York)". En la Gran Manzana completó los 42 kilómetros en 15 horas y 20 minutos dentro del Proyecto Vamos. La siguiente parada era Berlín.
De la maratón más rápida del circuito, en la que se han batido los últimos récords del mundo, podríamos hablar del ganador esta edición, de la participación española o, incluso, de mi propia actuación aderezada por una inoportuna gripe. Pero no voy a hablar de ninguno de nosotros. Tampoco del primero que llegó a la meta, al que las crónicas deportivas ya han dado suficientes honores. Es texto quiero que sirva de homenaje para el último.
La historia de Maickel Melamed nos ha llegado a lo más profundo del alma. Un ser humano predestinado a la muerte, pero que se niega verse abocado a su destino, se rebela y decide vivir. Parece tan fácil de contar, pero muy complicado de poner en práctica. Cada paso para este venezolano supone un esfuerzo titánico. Pues él ha decidido no solo dar un solo paso, sino correr maratones para dar ejemplo de que en la vida no hay obstáculos. Como dice Marvin Gaye en la canción, Ain't no Mountain High Enough (No hay montaña suficiente alta).
Si ya de por sí completar una maratón es un reto enorme, hacerlo con las condiciones de Maickel Melamed la empresa puede parecer imposible. Su cuerpo apenas está musculado, sus piernas se mueven con torpeza, y los brazos son dos alambres que casi no pueden sostener un teléfono móvil. Con semejantes armas, cualquiera habría dado la batalla por perdida. Pero Maickel ha querido pelear contra todo. A cada no, ha respondido con un sí. A cada muro, un ariete para derribarlo.
Cuando muchos de nosotros ya estábamos en el hotel duchados y descansando después de la maratón, la aventura de Maickel apenas estaba por la mitad. Cruzó el kilómetro 30 a eso de las 18:30. ¡Siete horas después de que Mutai hubiese terminado la carrera! Y todavía le quedaba la parte más dura, el temido muro. Durante la tarde, entre hielo, Ibuprofenos y antiinflamatorios, seguí con emoción a través de twitter y del streaming la última parte de su recorrido. Para ponerle mayor dureza a esta gesta, y fruto del cansancio acumulado, Maickel tropezó y se fue al suelo. Cualquiera nos hubiésemos quedado ahí, vencidos, derrotados. Pero Melamed se puso de pie, y con más fuerza avanzó hacia la Puerta de Brandeburgo.
Sobre las diez de la noche aparecía su minúscula figura por el lugar en el que durante todo el día había estado la línea de meta de la Maratón de Berlín. Ya no quedaba nada. La organización retira todo el material a primera hora de la tarde. Pero allí había un grupo de paisanos esperándole. Maickel Melamed cruzaba la improvisada e imaginaria llegada de esta mítica carrera. A todos los que le vimos nos ha cambiado la vida y la manera de afrontar las cosas. Maickel Melamed, por su parte, añade una nueva maratón a su plan: demostrar que a cada NO que te dé la vida tienes que responder con un SÍ.]]>El campeón del mundo que no llega a fin de mestag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.19086662012-09-26T01:00:00-04:002012-11-25T05:12:01-05:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/
Ésta es la historia que muchos podríamos firmar para resumir el momento actual. Lo que ocurre es que la diferencia entre Emi (así conocen los suyos a Emilio Martín) y cualquiera de nosotros es que él es campeón del mundo de duatlón. Lleva siéndolo apenas tres días. El sábado consiguió alcanzar la gloria en su deporte, hacer realidad el sueño que cualquiera podría tener: ser el mejor en lo que te dedicas. Un deportista prácticamente anónimo en pruebas a nivel internacional, algo que le vino bien cuando lideraba la carrera del sábado junto al belga Duvivier. Éste era favorito, y se vio ganador cuando se encontró en los últimos metros junto a un onubense desconocido. Emi se encontró con la oportunidad de su vida, y la aprovechó.
Foto: ITU (International Triathlon Union).
Emi es el nuevo campeón del mundo de duatlón. Pero tengo la sensación de que apenas nada en su vida va a cambiar. Fundamentalmente, su manera de ser seguirá siendo la misma. Eso es lo más importante, que no se le suban los humos. Confiamos en que eso no va a ocurrir. Pero también van a permanecer inmutable su estatus y sus recursos. De hecho, a la mañana siguiente a su hazaña, los medios de comunicación apenas le dedicaron unas líneas en sus espacios. Si siendo campeón del mundo no eres noticia, apaga y vámonos. Lo importante era si un jugador que gana millones de euros sonríe o no.
Me temo también que sus condiciones laborales tampoco van a mejorar mucho. Quizás algunos patrocinadores se le acerquen e incrementen la dotación en especies que hasta ahora unos pocos han hecho. Pero ni hablar de ingresos económicos. Emi seguirá hurgando horas para poder entrenar en una disciplina dura, muy sacrificada, y compatibilizarlo con sus otras actividades. Con un poco de suerte, le ofrecerán algo a tiempo parcial en algunas instalaciones deportivas a cambio de que el político de turno se haga con él la foto de rigor. Si eso es así (deberá ser así), tendrá que robarle horas al entrenamiento, y eso acarreará la lógica merma en su rendimiento. Así ha ocurrido con muchos deportistas, a los que hemos criticado en los pasados Juegos por no rendir al nivel esperado. Es complicado hacerlo compatibilizando entrenamientos con trabajo. Más si cabe, teniendo en cuenta que en otros países sus deportistas lo son a tiempo completo. Por eso, lo conseguido por Emilio Martín adquiere una dimensión enorme.
Éste es Emi. El campeón del mundo de duatlón. Y el de la bicicleta en el pasillo.]]>Need tickets!tag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.17671452012-08-12T00:25:13-04:002012-10-11T05:12:07-04:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/
El tema de las entradas se ha convertido en casi un asunto de Estado para la prensa inglesa y uno de los pocos puntos débiles de una organización olímpica prácticamente impecable. Se ha criticado de manera implacable en los rotativos día sí y día también el aspecto desangelado de algunos recintos. Pero, cuando entras en la web (la única manera de comprar entradas) aparece que todas están vendidas.
¿Qué ha pasado para que no queden entradas y los estadios estén semivacíos? Es fácil: el COI reparte una proporción importante de sus billetes entre sus patrocinadores y los comités nacionales. Y ahí es donde se quedan retenidos. La familia olímpica prefiere disfrutar de los lujosos hoteles en los que se hospedan y de las maravillas que brinda Londres en lugar de asistir a contemplar la grandeza del deporte en unos Juegos. Y esos son los enormes huecos que hemos podido ver. Sin ir más lejos, en toda una semifinal olímpica de baloncesto, toda una esquina del Greenwich Arena estaba vacía.
Gradas vacías en el North Greenwich Arena para toda una semifinal olímpica de baloncesto.
Por eso, no es sorprende encontrarse a ávidos aficionados buscando entradas en los aledaños de los recintos deportivos, con carteles que rezan "need tickets" mientras esas localidades crían moho en el cajón de algún hotel londinense.
Para próximos Juegos, sería bueno pensar en para quién se hace este espectáculo: si para los mandamases o para los aficionados de a pie. Igual cambiando el planteamiento y dejando más entradas libres a la venta, encontraremos más público en los estadios y menos carteles con el "need tickets" en sus alrededores.]]>Un Disney World olímpicotag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.17594672012-08-10T04:18:29-04:002012-10-09T05:12:04-04:00Rafa Vegahttp://www.huffingtonpost.com/rafa-vega/estos Juegos.
Es este Disney World olímpico el epicentro del planeta deportivo de cada cuatro años, el lugar en el que los sueños de muchos se hacen realidad. En este mundo de fantasía los protagonistas no son Mickey Mouse ni Pluto, sino Usain Bolt y Michael Phelps.
Si eres uno de los afortunados que tiene entradas (sólo se pueden comprar online) podrás acceder a un gigantesco espacio en el que el deporte no es el único protagonista. Tras unas medidas de seguridad extremas, en las que te sustraen todo tipo de alimentos y bebidas, accedes al recinto. Una vez dentro te das cuenta de que este exceso de celo no es solo por la protección: justo enfrente de la entrada principal hay un gigantesco restaurante de comida rápida, en el que te sirven hamburguesas y refrescos de dos de los patrocinadores principales de los Juegos. Sediento y hambriento después del largo viaje en metro, de una larga cola para entrar y de la caminata que llevas encima, caes rendido a la tentación. Y la organización empieza a hacer caja.
Saciado el apetito, una vez sales del restaurante, te topas de bruces con la tienda oficial de los Juegos, un Mega Store en el que puedes encontrar cualquier producto que puedas imaginarte con el logo olímpico. No es difícil salir de allí con una bolsa llena de recuerdos, y más si tienes hijos. Más cash para los organizadores.
De camino al Estadio, entre la marabunta de gente, tienes que ir sorteando a los múltiples voluntarios que te asaltan ofreciéndote el programa, la revista oficial y cualquier otra publicación que lleve asociado el apellido "olímpico" en su cabecera. Así que vuelta a sacar la billetera.
Cuando te quieres dar cuenta, te has dejado más dinero en gastos superfluos que en el propio evento al que asistes. Así son los Juegos Olímpicos. Como un parque de atracciones en el que lo importante no es lo que ves, sino lo que parece que ves.]]>
