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Muerte de Félix Grande: poemas para recordarle

30/01/2014 11:50 CET | Actualizado 30/01/2014 13:44 CET

"Tal como van las cosas, tal como va la herida, puede venir el fin desde cualquier lugar, pero caeré diciendo que era buena la vida y que valió la pena vivir y reventar (...) Ni este mundo ni yo tenemos ya remedio, pero caeré diciendo que era buena la vida (...) La adoro con cansancio, con horror, con amor .

Félix Grande, poeta, ensayista, novelista y flamencólogo, ha muerto en Madrid a los 76 años, por un cáncer de páncreas. En el vídeo de la Fundación Juan March recita este poema, escrito en 1974. "Me hubiera gustado que hubiera perdido su vigencia pero parece que la historia se obstina en que poemas como estos continuen teniendo actualidad", decía al presentarlo.

Grande (1937), tal y como destacaba Galaxia Gutemberg con motivo de la publicación de su biografía y obra poética, está considerado como uno de los más importantes líricos españoles de la promoción de los llamados "niños de la guerra".

Experto en flamenco, el poeta, cuyos restos mortales se encuentran en el madrileño tanatorio de San Isidro, recibió el premio Nacional de Poesía (1978), el Nacional de las Letras (2004) y el Nacional de Flamencología (1980). "El flamenco es la canción protesta más irrompible y duradera", afirmaba.

En su juventud, el poeta se empleó en diversos oficios -entre ellos pastor de cabras- hasta que en 1961 entró a formar parte de la revista cultural Cuadernos Hispanoamericanos, donde trabajó durante treinta y cinco años, trece de ellos como director.

En 2012 publicó su última obra, el poemario Libro de familia, uno de sus libros más libres y en el que refleja los pilares de su vida: su infancia, su madre, su mujer -la poeta Francisca Aguirre-, la música de Bach, el flamenco, Antonio Machado y César Vallejo.

A continuación, otros poemas para recordarle:

Para envejecer juntos (vía poesiaspoemas.com)

Para envejecer juntos nos cogemos las manos,

yo miro tu sonrisa, tú miras mi tristeza;

irán saliendo arrugas en mi alma y tu cabeza

y canas sobre nuestros espíritus humanos;

idéntica vigilia caerá en nuestras historias:

ver al tiempo ir cerrando una a una las ventanas,

me sonreirás lo mismo que todas las mañanas

y será como un ramo de flores mortuorias;

tú eres ese recuerdo que he de tener un día,

yo soy esa nostalgia que poblará tu frente

cuando ya sea un anciano, amada, anciana mía;

pienso en ese futuro tranquilo y arrugado

como en dos viejos libros qua ya no lee la gente,

con tanto como habrán, en silencio, aguardado.

Donde fuiste feliz alguna vez (vía google/boooks)

Donde fuiste feliz alguna vez

no debieras volver jamás: el tiempo

habrá hecho sus destrozos, levantando

su muro fronterizo

contra el que la ilusión chocará estupefacta.

El tiempo habrá labrado,

paciente, tu fracaso

mientras faltabas, mientras ibas

ingenuamente por el mundo

conservando como recuerdo

lo que era destrucción subterránea, ruina.

Si la felicidad te la dio una mujer

ahora habrá envejecido u olvidado

y sólo sentirás asombro

-el anticipo de las maldiciones-.

Si una taberna fue, habrá cambiado

de dueño o de clientes

y tu rincón se habrá ocupado

con intrusos fantasmagóricos

que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacío.

Si fue un barrio, hallarás

entre los cambios del urbano progreso

tu cadáver diseminado.

No debieras volver jamás a nada, a nadie,

pues toda historia interrumpida

tan sólo sobrevive

para vengarse en la ilusión, clavarle

su cuchillo desesperado,

morir asesinando.

Mas sabes que la dicha es como un criminal

que seduce a su víctima

que la reclama con atroz dulzura

mientras esconde la mano homicida.

Sabes que volverás, que te hallas condenado

a regresar, humilde, donde fuiste feliz.

Sabes que volverás

porque la dicha consistió en marcarte

con la nostalgia, convertirte

la vida en cicatriz;

y si has de ser leal, girarás errabundo

alrededor del desastre entrañable

como girase un perro ante la tumba

de su dueño... su dueño... su dueño...

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